BUSCANDO MIRADAS

Me gustas

2012-01-27T10:32:00.000-08:00

Me gusta la fantasía de tu mirada

que tiene el café de la arena del mar,

tan tierna, blanda y poética.

Así la tarde moría con mi beso

lento y duradero en tu mano.

Las promesas saltaban como delfines

entre la tenue frontera de tu cuerpo y el mío.

La cortina de la noche nos cubría,

tomé tu mano y nos miramos con un cariño inigualable.

Caminos en contra del mar,

como dos sombras sin un mapa de vida,

dejando a las rugientes olas marinas

y a la fogata que a su manera nos decían adiós.

LIED 01 - Besada

2012-01-16T18:46:00.000-08:00

Besando tu mano en el pastizal

te contemplo echada como un mar verdoso

pintado de gaviotas que vuelan a lo lejos.

Mi corazón se rompió los pies

buscándote durante sudorosos años,

oteando desde la cima de las montañas,

sumergiéndose en pantanos de incertidumbre,

entonces apareciste de la nada,

como una rosa blanca que se agigantó frente a mí,

llenando mi ensombrecido vacío con nombre.

Tu sonrisa fue la espada que atravesó mi tristeza.

Así de echada en el pasto y sonriente

es cuando me gustas más que nunca,

hamacada en una hojarasca del débil otoño.

Así de besada y besándome,

envueltos en un huracán de amor,

me enseñaste que el mejor amor

no es el que se escribe, sino el que se vive .

Navidad sin llamadas

2011-12-23T11:29:00.000-08:00

Desde hace cuatro años recuerdo que tuve la desinteresada costumbre de llamar por celular a los amigos en la medianoche navideña, para saludarlos con afecto. Saludaba a una serie de amigos hasta que el saldo me dure.

Subía al techo de la casa, bajo un navideño cielo alborotado de pirotecnia ruidosa y luminosa, buscaba en mi agenda del celular los nombres de varios amigos, luego presionaba el botoncito verde y esperaba. “¡Feliz Navidad! Te deseo lo mejor con tu familia, éxitos”, era lo que en resumen decía, tras atropelladas palabras, solo ante mi sombra.

Lo hacía sin pedir favores ni esperar nada a cambio. Ingenuamente pensé, “ahorita seguro me llamará alguien para saludarme también”. Tras una larga espera infructuosa, me daba por vencido, apagaba el celular y dormía creyendo que los demás siempre estaban ocupados. Pensaba que en Año Nuevo algún amigo tendría reciprocidad, pero nada de nada. En fin, que tampoco soy de los que llaman obsesivamente.

Decidí, entonces, que en esta Navidad del 2011 no llamaré a ningún conocido. Tampoco en Año Nuevo. No es que se haya avinagrado mi humor ni ensombrecido mis esperanzas, sólo digamos que quiero dejar de parecer el tonto navideño de todos los años.

AHORA TODO VA CAMBIANDO. Para regocijarme, recientemente una nueva persona ingresó en mi vida, dándome días de alegría, cariño, amistad y amor. Siento que ya no seré el candidato ideal a ser el soltero melancólico que escribe poemas y cuentos, recibiendo elogios y nada de lo que en verdad busca. Ahora me veo fuera del cuadro del buen chico que camina tristemente soltero.

Una tarde en una plaza con viento suave fue el escenario en que conocí a una chica que mostró (y muestra) quererme mucho. También la quiero. Adoro que ambos respetemos nuestros espacios y libertad personal. Mientras la gente celosa ve al amor y a la amistad como sentimientos casi carcelarios, ella y yo vemos a la libertad y a la confianza como pilares básicos. Ella dice que soy distinto a los demás, que al comienzo algunas cosas mías no le gustaron pero que, mientras más me conocía, se dio cuenta que soy diferente y eso le gusta. Sin embargo, ella me gustó desde que la vi.

Y yo, hogareño a más no poder, estoy feliz de que ella comparta mi nula atracción por salir a discotecas, las que seguramente estarán llenas en Año Nuevo.

En Navidad y en Año Nuevo no llamaré a nadie que no sea ella. Quiero pasar en casa ambas festividades, en cama, leyendo un libro o viendo un poquitín de televisión. Aunque me tienta hartísimo beber champaña teniendo como fondo las canciones de The Beatles, guitarreando a mi placer.

Al final lo más importante será encontrarla esas noches, abrazarla fuertemente y contemplar el brillo de sus ojos.

EL AMIGO CHILENO Y MI SOLEDAD

2011-12-02T21:19:00.000-08:00

Tengo un amigo chileno que tiene una gran suerte con las mujeres peruanas. Siempre me lo encuentro caminando por casualidad en las calles de la pequeña Tacna. A veces por el centro, a veces por la calle Arica (que segurito a él le gusta por la remembranza chilena que le trae decir Arica), mis zapatillas y los suyas suelen encontrarse en una vereda cualquiera, como en esta noche.

Cuando hablamos, tanto él (me lo dijo) como yo, sentimos una química especial, extraña, como si fuésemos dos viejos barbudos que se entrometieron en una guerra de puras mujeres. Yo le cuento que me fue mal, que mi ex se burló de mí, mintiéndome soberanamente, que al parecer mi soltería es una condena eterna de la que a veces me escapo por pocos meses, terminando lisiado del corazón. El chileno sonríe y palmotea mi espalda, me cuenta de su nueva novia, o de la pasada, pero todas muy lindas y buena gente (fotos de celular de cara, cuerpo entero y con besito entre la peruana y el chileno). A algunas llegué a conocerlas y me quedaba boquiabierto, para luego decirle: Te envidio, compadre, tú sí tienes suerte con las mujeres.

Él me asegura que no es suerte, que es habilidad, florazo, pinta, arrebato. En esas horas de la noche, de la puerta de la universidad salen tantos estudiantes universitarios caminando solos, cabizbajos y me identifico con ellos. Tal vez carezco de todos los talentos conquistadores del chileno, pero quiero pensar que simplemente no tengo suerte con las mujeres porque no sé bailar ni siquiera un vals de niños y porque no tengo ese atractivo peruanamente aceptable.

Recordé entonces que de pronto aparecía alguien especial para iluminar mi vida y yo le era honesto, directo, romántico y detallista. Pero todo eso me falló como un mapa bamba que no me conducía al tesoro de amor que busco desde mi adolescencia. Un primo limeño, fanático de las películas estadounidenses y mexicanas, me dijo hace poco que hay que ser menos halagador y detallista con las chicas, que a la mala se logra más, siendo calculadamente machista y algo chingón (jerga mexicana que significa, vivo, pendejo, estratega). “A muchas mujeres les gusta sufrir y ahí es cuando te quieren más”, me aconsejaba mi primo, que en Lima aprendió un montón sobre cómo tratar a las mujeres y le fue excelente (como dice el cabeza de buitre que es el Señor Burns). Entonces recuerdo las rosas que le obsequié a mi última enamorada que terminó yéndose con un morenito esquelético que se alucina más sabio que Gandhi. Para colmo de males ella dice que yo la dejé ir. ¿Quería que la secuestre o qué rayos? Pero por fortuna todo eso se difuminó. Tarde supe que ella era legionaria de la política aymara-quechuísta, algo que va contra mis ideales cosmopolitas de libertad, lejos de racismos criollistas, indigenistas o extranjeristas. El chileno me precisó: "¡Deja a esa bruja y ni más le hables!". Pero no sé si mi terquedad o cortesía hacen que todavía le diga un menguado hola cuando la veo. Soy un mal aprendiz con orejas largas.

En la cadena de equivocaciones que arrastro, no sé si la solución sea dejar de lado mi fracasado romanticismo, como una foto en blanco y negro olvidada en el albúm de mi corta vida. Ser machista y chingón sería traicionarme a mí mismo. Personalmente conozco y veo a muchas parejas felices y de pronto me pregunto en qué fallé o porqué me fallaron tanto. Mis primos tienen enamoradas lindas, estudiosas, triunfadoras. Conviven varios años y les va bien, sin ser profesionales. Sin embargo me dediqué más a "estudiar Ciencias de la Comunicación" (a aprender una teoría que a veces muere cuando me siento a trabajar) sin darme cuenta que descuidé tremendamente el amor y probablemente por eso piso pantanos de los que me arrepiento estoicamente. Pero sigo adelante, sabiendo que en la vida la confianza es algo que nunca debe abandonarse, porque el día en que una persona deja de confiar en la vida será otro robot más de esta sociedad consumista o, peor aún, un potencial suicida.

El chileno me enseña que sólo aplica poesía, buenos chistes y ya está, a servirse del amor.

“Aunque fueron tantas las veces que me dejaron con la palabra en la boca”, me cuenta él con sus ojos oscuros en la puerta de la Universidad Nacional Jorge Basadre.

Pasan las chicas y él tiene el valor de saludarlas con un ¡hola! sin conocerlas. La mayoría se pasa sin hacerle caso, pero algunas sonríen, pocas lo miran con un gesto risueño. Yo sigo parado a su lado, riéndome y aplaudiendo sus ocurrencias, apuntando mentalmente el cómo ganarme un poco de esa gran suerte que él tiene con las chicas.

“Esas que sonríen están listas. Las que voltean la mirada, servidas”, me dice con voz de gurú el amigo chileno. Y desde esa día que brindamos con buenas cervezas artesanales para conversar largas horas, sé que esta amistad seguirá hasta que peinemos canas.

Tal vez algún día encuentre un corazón sincero que me corresponda. Hasta que llegue ese mágico episodio en mi vida, seguiré aplaudiendo el éxito mujeril de mi amigo chileno.

El lamento del Lobo y el Mono del árbol

2011-09-25T21:52:00.000-07:00

Siempre miraba sus ojos al filo de la medianoche. En esa época, Jano quería con intensidad a Mery, caminaban juntos por la selva. Los sentimientos maduraban naturalmente como las rosas que Jano regalaba a Mery. Sin embargo, una sombra simiesca apareció de la nada y corrió, hasta robarse la atención de Mery, y miró con rencor a Jano, que ignoraba al mono flaco que pretendia ser su rival.

Sólo hay guerra cuando dos o más partes pelean. A Jano, el mono flaco le importaba tanto como un plátano podrido. No pensó que el mono flaco sería tan hábil para hablarle de amistad a Mery cuando en verdad sus pretensiones eran otras. Mery escuchaba hipnotizada la sabidutía barata del mono, hasta que llegaba Jano, entonces el mono se escapaba calladito, aprovechando la oscuridad de su piel y de la noche, era un camaleón de las sombras.

En la última semana, Mery hablaba con otra voz y otras ideas, al punto de ser irreconocible para Jano. Jano tenía ganas de capturar al mono una noche, solos, moerderle la cola y clavarle sus colmillos al simio jetón. Pero Jano no quiso ser abusivo, atacando a un primate no evolucionado, pensando que quizás Mery tendría algo de raciocinio para darse cuenta de las piruetas y discursos disfrazados del mono, ese falso amigo.

Pero la lógica pierde muchas veces.

Mery subió al árbol abandonado del mono, que brincaba contento porque !por fin alguien le creyó su teatralización improvisada!

Mery no quiso más rosas de Jano.

Caído pero nunca rendido, Jano veía con disgusto, recostado en el pasto, cómo Mery estaba abrazada jubilosa con el mono parlanchín. Comprendió que en la vida se pierde, a veces, con el menos pensado o el más débil. Jano se sintió estúpido por primera vez en su corta vida. Pensó que la teoría de la Selección Natural, de Darwin, era una gran mentira humana. Pero pensó también, que tal vez, muy en el fondo, Mery también es como el mono, pura teoría efímera y una caja llena de incertidumbres y payasadas.

Jano miró con cariño a su rosa roja, la soltó lentamente de su hocico para dejarla caer en las raíces del árbol del mono.

"Para que veas que esta rosa se muere contigo, Mery".

Jano caminaba solitario, iba a reunirse con sus amigos los lobos para aullarle a la luna y empezar la caza nocturna. La jungla era un lugar donde había que vivir rodeado de amenazas. "¿Qué rayos es entonces Mery?", aullaba con sus amigos los lobos.

"Los lobos no necesitamos de un estúpido árbol para poder vivir como los monos. El mundo entero es nuestro hogar", reflexionó el Lobo Sabio, primo mayor de Jano.

"Tal vez conocer una loba sea mi salvación", finalizó Jano.

Quiero ser funcionario (público)

2011-08-14T18:22:00.000-07:00

Tiempo que no escribo en el blog, al que regreso con la deuda que se tiene al amigo abandonado o al libro a media lectura. Me escucho, entonces, como un eco lejano. Como era de preverse, desde diciembre pasado que acabé la Universidad y ahora tramito mis documentos para recibirme como Bachiller en Ciencias de la Comunicación. Luego a por el título.

Tras tanto tiempo de estudios (5 años que se pasaron volando, aunque pensándolo bien fueron laaaargoooos), empiezo a juntar mis documentos para poder trabajar algún día como funcionario (según Marta Hildebrandt -Libro: El Habla Culta- no se debe decir funcionario público porque es una redundancia, ya que funcionario significa: persona que trabaja para el Estado y tiene “funciones” que cumplir). Por eso me propuse, en un bienio, acumular experiencia laboral (requisito imprescindible en los concursos públicos).

Una pequeña reflexión que maduré desde que fui practicante del meritocrático Ministerio de Trabajo (1 octubre 2010/31 enero 2011) es que se puede laborar cómodamente en el sector público. Tuve una grata experiencia con el equipo de la Dirección Regional de Trabajo-Tacna.Te respetan las fechas del sueldo, los feriados, escolaridad, día de cumpleaños, una serie de beneficios que en el sector privado (en su gran mayoría) no existen. Enarbolábamos las banderas de la responsabilidad y del compromiso. En la otra cara de la moneda están los funcionarios quejosos y problemáticos de otras instituciones, que deberían ser retirados y así se nos permita ingresar a los jóvenes que sí queremos marcar la diferencia. Darle un cariz honesto y jovial al empleado público.

Por salud del Estado Peruano es de vital importancia que el Gobierno de Ollanta Humala sí aplique la meritocracia, admitiendo a los jóvenes profesionales que tengan buenas calificaciones y cero denuncias por corrupción o antecedentes penales. Cuando me entero de las denuncias penales por corrupción y peculado que cargan numerosos funcionarios de la Región y Municipios de Tacna, entiendo el porqué hay presupuestos tan mal invertidos en una política de cemento y no de cerebro. Mientras en Europa se potencian las becas de estudio, proyectos culturales, actividades de responsabilidad social, acá en Perú la mayoría de autoridades parecen tener el cerebro lleno de cemento y comisión, cutraaaa.

Las remuneraciones de los practicantes son insuficientes, lo justo es que sean mejoradas. Y ni qué decir de algunos practicantes que conocí (ex compañeros) que en el Ministerio de Salud y Poder Judicial no recibían ni un centavo, naaaaada. O sea, el practicante pagaba su propio pasaje, como si la institución fuese tan sagrada y benévola para acogerlo en su nido. Y para caerse de cabeza, ¡todavía le exigen como si fuera otro funcionario bien pagado y con derechos laborales!

La palabra ABUSO merece cincelarse en una piedra, ahí en la frentera de dichas instituciones, a la puerta de ingreso para que todo el mundo lo sepa. Quizás así le bajen por lo menos unos 300 ó 400 nuevos soles a los 4 mil ó 5 mil que gana el jefazo. Una migaja, ¿no?

A los amigos practicantes, chicos y chicas, no vayan a un lugar donde no les paguen por su trabajo. Ahora que si quieres hacer voluntariado, quizás ser misionero o, peor aún, explotado, ya depende de ti.

Por eso digo, como una publicidad de profilácticos que hace diez años había: "Decide tú mismo, no permitas que otro deSida."

En el amplio ramillete de decisiones que nos pide la vida, tengo la verde esperanza de ser funcionario algún día.

PATITO FEO RUMBO A SER FELIZ (cambios y más cambios)

2011-05-05T21:55:00.000-07:00

Siempre CREÍ ser el patito feo. En el colegio, en la Universidad. Aunque hubo brevísimos momentos de gloria como el ser la pareja (momentánea y sin derecho más que a posar en las fotos) de la reina del colegio primario o de la radiante quinceañera de secundaria, no me sentí contento más allá de esas horas protocolares; tampoco ser el impensado mister del salón y ser maquillado, con polvos antibrillo y gel húmedo, apoyó a descartar en mí el síndrome de "el patito feo".

Después sacrificios de nerd. Andar solo como un lobo estepario concentrado, ceño fruncido, serio, concentrado en todo y en nada. Todo para evitar frenos que aletarguen o trunquen el camino a la profesionalización. O sea, a estudiar y estudiar, jovencito, sin excesos fiesteros ni enamoramiento que luego terminarás como un ebrio frustrado sin cerebro o serás padre a temprana edad, respectivamente. Más o menos eso me decían mis padres. Nunca pensé que alguien podría crucificarse a sí mismo durante tantos años. Ese alguien, estoy seguro, fui yo.

Sin embargo le saqué la vuelta a esos sacrificios y pude aprovechar una vida paralela: un mundo nuevo nacido del conjuro de dos palabras: LEER Y ESCRIBIR. Hay libros donde me sentí como el típico nerd de biblioteca que está lejos de conocer más amigos y socializar porque yo mismo cerré las manos y el corazón en un tiempo que siempre consideré mío pero que en verdad fue PRESTADO. Ahora lo sé, lo aprendí: DEBES VIVIR LIGERO porque la vida es fugaz y traicionera. Tu desastre puede estar a la vuelta de la esquina, así como el amor de tu vida, oportunidad irrechazable si quiere vivir y no malvivir. Leyendo fui el implacable Sinuhé (que viajó a pelear contra miles de espíritus malignos en La Rebelión de Lucifer, de J.J. Benítez), fui El doble filo Gío (que vivió insatisfecho y murió en un farandulero círculo de amigos falsos, El Giocondo, de Francisco Umbral), fui el incomprendido Erik (que padeció un amor desastroso y obsesionado en El Fantasma de la Ópera, de Gastón Leroux). Hay más personajes que me hubiera gustado encarnar, pero no quiero dilatar más estos párrafos.

Ser todos y nadie es una ventaja que los libros te otorgan: no sales herido de las guerras librescas ni eres el súper héroe de moda.

¿Egresado y? Ya, listo, acabé los 5 años de Ciencias de la Comunicación y la verdad siento que hay bastantes cosas del periodismo que no me gustan y no me gustarán. Por ejemplo, esperar infinitas horas para entrevistar a un viejo calvo intelectual que quizás ni me quiera dar la mano al terminar la sesión periodística, ofreciéndome el muy reputado con sus dientes temblorosos su último libro a la venta. "No gracias, otro día regreso". No regreso ni con el pensamiento. Conozco periodistas a los que ser mermelero o franelero (que no es lo mismo pero son como hermanos: nacidos del mismo vientre enfermizo) les cae mejor que el apellido de su deení (Documento Nacional de Identidad) celestito.

Pese a todos los problemas de la Universidad Nacional Jorge Basadre Grohmann, debo admitir que le tomé un gran cariño a ciertos ambientes universitarios. Me late que más que los profesores y compañeros, me encariñé colmadamente de "esas noches solitarias en que yo escapaba del salón y vagabundeaba pasos abajo, hacia la lóbrega Facultad de Educación, y escuchaba las letras nostálgicas de esas baladas latinoamericanas-tristísimas- desde la Conchita Acústica de la Universidad en esa noche nostálgica. O sea que la nostalgia era la protagonista saliéndose por todas mis venas y ojos y no encuentro mejor palabra que esa para reconocerme como un patito feo por naturaleza y decisión propia, hasta que alguien me exorcizó, en cierto modo.

Dicen que luego del invierno llega la primavera, que luego de las más sangrientas guerras llega la paz, que luego de los huracanes las ciudades quedan más tranquilas (no hay nadie silbando ni gritando luego del susto tremendo). Debe ser cierto. Es madrugada y mis ojeras de lecturas me dicen que valió la pena el sacrificio, como si Dios me escuchara. Estoy enamorado.

Es la primera vez que hay tanta química, tantos sentimientos y gustos encontrados. Soy muy joven para querer cerrar así el capítulo de mi vida emocional, lo sé, pero en aras de la honestidad siento que encontré a la chica que siempre, aunque sin proponérmelo, busqué (quizás es un error que muchos cometen por decir a cada rato esa frase. En mi caso es la primera vez que la digo).

"Es que somos dos geminianos que el tiempo separó hace muchíiiisimo tiempo", me dijo ella con su gran sonrisa. Sonrisa de ángel con ojos de aceituna. Me derrito como el rico helado que cada uno se pide. Le digo mil tequieros y estoy imparable. Y cuando ella dice que me quiere mucho siento que ya no soy el patito feo y menos un ex-crucificado. Es como si sus manos borrasen las cicatrices que mi alma tiene. Cicatrices que nadie ve ni percibe, más que las personas que me conocen bien a fondo.

Tantos atardecer recostados en el pasto en las afueras de la ciudad, viendo al sol ocultarse en lontananza. Tantas noches de la mano como salmones yendo contra la autopista. Las coincidencias se imponían ante las diferencias y las diferencias eran apagadas por nuestras sonrisas. "Dame tu mano".

¿Porqué escribí esto tan coloquialmente en vez de hacerlo un poema si algunos algunos me dicen que soy un purista del lenguaje? Bueno, no soy un purista dinosáurico de los que son una especie en peligro de extinción. Pero si ser purista es escribir correctamente y esquivar a toda manera el metrofloggero y facebookero típico como "k tal, iio vien, zabez, n zeeee, scribo com krjos me dE l Gna" !soy entonces un purista! Tengo amigos que escriben de esa manera tan computacionalmente moderna y no me incomoda, así como la manera en que cada uno escoge qué ropas comprarse cuando va de shopping. Pero claro, personalmente soy devoto de Su Excelencia El Diccionario (que es un cementerio de palabras, según un viejo escritor muy crítico de los jóvenes del chat ). Para mí el diccionario es el amigo indesmayable que cuando tú no sabes algo te dice, "ven, mira, que aquí tengo la respuesta". Lo mejor: no te pide nada a cambio y no tiene fecha de vencimiento como nosotros, simples mortales. Me asombro cuando veo en la Casa Basadre de Tacna libros que quintuplican mi edad...y más todavía.

Verdaderamente ella ahora forma parte del diccionario de mi corazón que así como papá, mamá, hermanos, amigos leales, les pone un halo de estrellas a cada persona. La confianza es grande y recíproca. Si criticas este romanticismo mío te diré: Sé que hay cambios, que las personas cambian. Pero la vida nos enseña que tarde o temprano tienes que confiar. Si no confías en nadie (ni en tus padres o pareja) te quedarás solo como un esquimal en tu confinado iglú. Vale la pena confiar...pero siendo precavidos.

A ella que seguramente leerá estas palabras le digo: "Siempre estuve esperando por ti".

Diario del jueves

2011-02-17T06:03:00.000-08:00

Anoche recibí la llamada de un número nuevo a mi celular. A las 10 y 50 jugaba en la computadora con mis hermanitos (aprendieron rápido), por lo que el celular seguro timbraba, lejos de mí, en mi cama.

Llamé a ese número casi a la medianoche. No tuve más respuesta que el típico timbrado de la espera agobiante. ¿Será alguna persona conocida, un extraño, un bromista o simplemente un número errado?

Por estos días estoy leyendo a tiempo completo varios libros que me esperan. Así vacaciono, en casa, a veces yendo de shopping a centros comerciales o librerías. Pero luego de ver los tantos libros que quisiera comprar, pienso que en cierto modo es verdad lo que dice Julio Ramón Ribeyro al comienzo de Prosas Apátridas: “¡Cuántos libros, Dios mío, y qué poco tiempo y a veces pocas ganas de leerlos!”. Ganas siempre tengo, pero el tiempo es un ave que vuela independientemente, un factor esquivo, como agua que huye de mis manos.

El año pasado entre los números extraños a los que devolví la llamada, encontré a varios amigos que extrañé, que por motivos de tiempo no pudimos vernos con la frecuencia deseada. Una deuda amical. Pero ahí sacábamos un momento a como dé lugar, así nuestros horarios sean disímiles.

Siento que cada amigo es un libro, porque me gusta leer su mirada, su voz, su sonrisa, sus palabras y también me gusta que lean mis torpes actos (esos ojos redondos de sorpresa, mi voz igualita a la de Mickey Mouse, mis manos abanicándome porque este verano es un horno, manya).

Descarté a un pesado que timbraba frecuentemente a mi celular (o sea, no me llamaba, sino timbraba para que yo sepa que quiere comunicarse). Un chico escogía distintos celulares, llamaba a horas inoportunas y cuando yo le preguntaba el motivo de su llamada, sólo me decía, para que tengas mi nuevo número, con su voz burlona. Ni tonto ni acomedido, le dije que el chistecito ya propasaba mi tolerancia, que si él quiere decirme algo, mejor me escriba al e-mail. Apenas acabé de conocerlo una semana y me resulta antipático. Si fuera un amigo de toda la vida, un familiar, una persona especial para mí, le banco todo, todo.

Hay sonrisas que nunca me cansaré de leer, contemplar, en algunos casos: la de mi amigo Alejandro (el rey de la timidez, que a veces tartamudea), la del profesor César (que es a ratos aguda o grave y siempre contagiosa), la de mi compadre José María (que achina los ojos y muestra una cara de premiado por la lotería) y la sonrisa de la divertida Kathy (que es grande y parece nunca perderse, como la del Gato Chesire, de Alicia en el País de Las Maravillas. Esa sonrisa perdura aunque el cuerpo desaparezca).

¿ERES GAY? ---conversando en la vereda de la esquina mientras anochece

2011-01-28T18:23:00.000-08:00

-¿Eres gay? -preguntó ella mientra olía el fuerte perfume de su amigo.

-No.

-Pero pareces. ¿Seguro que no eres?

-Para nada, si quieres te doy un beso y sabrás que no soy gay.

-No, gracias, ahí nomás- dijo ella ocultando una fugaz emoción.

-Jajaja...¿eres lesbiana entonces? -bromeó, en revancha.

- No!...pero ya, creeré que no eres gay.

Un auto pasó raudo por la pista haciéndo chillar sus llantas y levantando una leve polvareda que, para su fortuna, no los alcanzó. Ambos fueron envueltos por miradas primero serias luego coquetas, hasta sonreír con cierta coquetería infantil.

Él miró detenidamente la cadenita que le regaló por Año Nuevo 2011 y que a ella le colgaba y brillaba en el cuello. Pensó vampíricamente: Quisiera ser esa cadenita, para gozar de tu cuello.

El sol de la tarde caía como una piedra de fuego atrás del cerro, quitándole luz a la ciudad y a la esquina donde se habián sentado a conversar, según ella, seriamente. Él pensaba: hoy la besaré.

No esperaba que ella cuestionara su sexualidad, con aires de psicóloga. Pero él entendió que el exceso de perfume utilizado y el gel al cabello más la ropita entalladita al estilo torero, más su peinado raya el centro y cerquillo, lo amaneraban gravemente, como un John Travolta del 22 años.

En fin, que ella tampoco pensaba rechazar eternamente la propuesta de un choque de labios. Aunque le hubiera gustado, no se atrevió, solamente sonrió con solapada timidez, tocando su mano, revolviéndole el pelo, como pensando: "veo a la primera estrella de esta noche". Pero le quedaba claro y le parecía un signo divino que esa estrella no se hubiese afeitado una semana. "Qué linda barbilla tienes".

La noche nacía y nada mejor que abrazarse en esa vereda que comenzaba a calentarse, más que por el peso de sus derriers, por el cariño que se depositaban bastante, demostrándolo poco a poco.

Debía de perder el miedo e INGRESAR A ESE TÚNEL DE FANTASÍA. Tarareó una canción:"Sí existe el paraíso, existe en ti, Mujer"

Pensó: "La próxima vez que la vea le robaré un beso. Debo arriesgarme. La empiezo a querer peligrosamente. No puedo evitar esto que crece en mí".

BROTE DE NOSTALGIA (la voz oculta)

2011-01-16T21:29:00.000-08:00

Se abría la costra de la herida del recuerdo. RECORDAR. La fiebre que esa idea le trasmitía se desparramaba ante cada detalle que le haga pensar en ella. Lo más superfluo podía ser letal. Como esa tarde intensa que ella olvidó un arete en la habitación que, al día siguiente, él se pondría en la oreja de puro curioso, pero con cariño, pensando en la orejita de su niña mimada. Esa oreja que tantas veces besó hasta que la madrugada y el cansancio le digan basta. Ahora, en la eterna lucha por olvidarla, había perdido. Era un suicidio mental. Verla en todas partes, aunque no esté. Creer que ella estaría en la ventana de esa lejana habitación, en el segundo piso de la casa de ella que él antes visitaba con la emoción muy bombeadora en el pecho, a veces a pie o en bicicleta. Creer que ese perfume de otras chicas bellas solamente le pertenecía a ella. Intentaba sacársela de la mente, pero surtía el efecto contrario: recordarla más.

Ahora el humo del porro se le iba. El rojo candente de la cabeza yerbera apenas alumbraba en la habitación oscura. Esta madrugada el íntimo veneno de la nostalgia lo violentaba sin remedio. Los RECUERDOS resucitaban del estado momificado en que se hallaban. Antes, ella y él, en el parque, jugaban como dos niños enamorados. Compartían el mismo helado de crema de vainilla con las chispas de caramelo. Incansables en quererse. Sentados encima de la banqueta amiga donde escribieron las iniciales de sus nombres con un lapicero negro, A y R, veían con embeleso al sol que se extingue al atardecer, las palomas volando y la gente dándoles maíz y tomando fotos. Sus miradas volaban entre sí, con las nubes de febrero del 2010, como la pelota blanca de las niñas que más allá jugaban vóley sobre el pasto y cerca de los árboles. Pero ya no es febrero; es enero del 2011 y la noche cae en ángulo perfecto para fotografiar el lugar de ese beso que antes fue dulce como la miel y ahora es certero como una picadura de escorpión directa al corazón.

El negro recuerdo le hizo creer por primera vez que arrastraba una mala estrella desde que Ale viajó a Lima para no volver…

R escribió en su diario: "¿Porqué me duele tanto saber que pudo ser mejor y prosperar, pero que faltó la chispa adecuada entre los dos? ¿Debo pensar que me olvidó o que jamás volverá? ¿Debo seguir sus pasos? ¿Será una prueba que me pone la vida para saber si merezco por fin darle un rostro a mi propia felicidad?"

Sus dedos se avergonzaron de escribir "PERO TODAVÍA TENGO ESPERANZA" y "DEJARÉ TODO POR ELLA", pero en su mente se rubricaron firmemente esos planteamientos de tintes masoquistas.

FIN DE CLASES (o el divorcio entre mi rutina y la universidad)

2010-12-22T22:18:00.000-08:00

Por primera vez, en los 5 años que estudié en la Universidad Nacional Jorge Basadre, las labores académicas concluyeron en diciembre, a diferencia de años pasados que culminaron en febrero, marzo. Las calificaciones me cayeron como regalo de Navidad y sospecho que el esfuerzo sumado a la suerte surtieron el efecto anhelado: acabar mi carrera profesional de Ciencias de la Comunicación.

Mis padres están contentos, mis amigos también. Dicen que cierro una etapa crucial de mi vida y que se abrirán una baraja de puertas entre las cuales debo elegir la que considere correcta. Aunque el error siempre logra clavar sus dardos cada cierto tiempo en nuestras vidas, espero aprender y, si me caigo desde un precipio, renacer como un Ave Fénix (o un cuervo, como me decían rutinariamente mi entrañable gente de la promoción colegial).

Extraigo lecciones que particularmente considero vitales en estos 5 años. Asimismo, como máquina cernidora, trazo algunas correcciones a ciertas imprecisiones de las aulas de la Facultad de Letras y Ciencias Jurídicas.

1) La experiencia: No creo que la experiencia sea solamente la sumatoria total de errores (como algunos demagogos y mediocres predican): la experiencia es la suma de errores y ACIERTOS que marcan nuestros pasos. La experiencia solamente se obtiene cuando uno se arriesga, se aventura. No hay que temerle a lo nuevo. Si es posible aletea con fuerza como el pichón que salta desde lo alto de su nido.

2) Las Relaciones Públicas son muy distintas de lo que se nos dice en la Universidad. Cada empresa tiene su propio esquema -o a veces un invisible e inexistente- MOF (Manual de Orgnización y Funciones). Pero las palabras que me sirvieron en las prácticas preprofesionales fueron: análisis FODA (Fortalezas Oportunidades Debilidades Amenazas), compañerismo, equipo, proyección, evaluación y proyectos. Lo demás ha sido un relleno de las separatas que nos complican el examen.

3) En el periodismo, uh, qué va, no encontré similares a los Hérores Periodísticos que se mencionan en los libros y hojas sueltas de las clases. Por lo menos en Tacna el mercantilismo le tapó la boca a gran parte de periodistas. Peor aún: periodistas que no saben ejercer éticamente su trabajo (con las excepciones del caso, claro está). Vi un periodismo tacneño en pañales, todavía. Pero sin duda, tenemos "contados periodistas" emulables, admirables.

4) Los contactos: Uno de los mayores favores que le deberé siempre a la Universidad es el haberme contactado con personas (pocas) que realmente les interesa leer y escribir, así como apoyar la cultura sin pretensiones ocultas. Hombres nobles como Livio Gómez (Q.E.P.D.) Edilberto Cabrera, César Quispe, Enrique Azócar, Francisco Mamani, Rubén Mamani, Darwin Fuentes, Luis Calderón, Fredy Gambeta, entre otros, son personas dispuestas a trabajar limpiamente y abiertas a sugerencias, a la corrección. Aprendí un abecedario de valores gracias a ellos. Espero que por lo menos ciertas piezas de ese abecé me queden, darling.

5) Hay profesores que cuando entregan sus notas finales les gusta el juego de la diva: se esconden, desaparecen, no responden al celular, faltan a las reuniones con sus pobres estudiantes que son víctimas de la desesperación por saber sus notas de curso. Oiga, estimado profesor, ya pues, déjese de tantas poses de galán terrible y déles las notas a sus estudiantes.

6) Hay gente basura. Una gordita con su falta de respeto y lengua viperina me demostró que hay profesionales -como ella- que nunca debieron titularse como periodistas. ¿Sabe usted que la ética de todo profesional implica respeto a los demás y trabajar por el bien social? Esa gorda quería asesinarme con tanto odio que me prodigaba (nunca antes pensé que alguien sería tan hipócrita porque cuando habla en la radio tiene una voz muuuy calmada, misma monjita esa bruja circular). Y lo que más le disgustó fue, supongo, que yo tomaba a juego sus insultos, riéndome delante de ella, diciéndole que entrenando en un gimnasio ella podría llevar una vida mejor, que no hay que tenerle miedo a la decencia y a la caballerosidad, que tanta pus a mí no me salta y usted, señora, solita va a ahogarse en su rencor.

7) Definitivamente hay que probar suerte en Lima, que tiene la onda del movimiento periodístico y comercial más grande que Tacna. Aunque si encuentro acá lo necesario, lo pensaré masticando mi chicle de menta. Igual, Lima es una meta donde muchos primos míos fueron para quedarse, trabajar, tener familia y...

!pasarla en grande! Larcomar, Centro Cultural de España en Lima, Jirón Quilca, Costa Verde, Boulevard de Asia (eisha, ¿vale?), Paseo Mágico de las Aguas, El Barrio Apolo, La Parada, La Calle de los Gitanas más Bellas del Mundo (este nombre lo inventé y patentizaré algún día), Jesús María, entre otros lugares que no recuerdo o que futuramente conoceré.

8) Amigos que siempre recordaré. Una logia invisible, cuyo sello máximo es una sonrisa, eso es para mí la amistad. Hay pocos amigos verdaderos que desde la niñez hasta la adultez pude cosechar entre los estudios escolares y universitarios (ojo, no soy un viejito escribiendo con manos tembleques sus memorias antes de conocer a su sarcófago). Esta es una de mis maneras personales de agradecerles su amistad impagable a muchos. Como se lo dije a cada uno de mis súper amigos, estamparé sus nombres en los libros que publicaré, jeje, de paso que me gano una venta segura. =)

BUSCANDOMIRADAS SERÁ EN ESENCIA EL MISMO BLOG. Sólo que ahora escribiré capítulos nuevos de una escena a mi criterio evolucionada (una escena no tan ligada a la Universidad). Quiero darme un tiempo para mí mismo y distanciarme de los claustros basadrinos. Espero seguir adelante, contra viento y marea, como el capitán de un barquito que a medida que se resiste a la tormenta, CRECE.

STOP TEMPORAL :)

2010-11-19T14:46:00.000-08:00

Por estos días estoy requeteocupado, concentrado en cumplir bien mi trabajo matutino y en concluir satisfactoriamente los estudios universitarios (en diciembre). Para los amigos de este blog que comentan o no comentan, les agradezco de corazón sus visitas, a este humilde rinconcito virtual BUSCANDOMIRADAS.

Al pinche crítico perfeccionista que me ataca, le deseo lo mejor y le digo que su rencor solamente le dañará a él ("contreritas, tranquilízate").

Si algo aprendí en este tiempo de ser bloguer como ustedes, amigos queridos, es que hay temporadas repletas de actividades que de alguna manera minan el natural desarrollo textual del blog. Por eso padezco esta sequía de letras que desactualiza a mi blog hace meses.

En fin, ahora estoy bien, me siento mejor. Las cosas van bien, como si de pronto viviera en carne propia una historia de hadas. Aunque aparecieron problemitas, pude superarlos con la voluntad y, a veces, apoyo de amigos (as) que están a mi lado.

HASTA PRONTO...
!Nuestro blog tiene aproximadamente 10 000 visitaaaaaaas! !Gracias a todoooos!!

Posdata: para el navideño mes de diciembre apoyaré con mis amigos en una actividad de responsabilidad social en favor de niños pobres del sur de la ciudad donde vivo
:D Darles regalitos, comer y beber, estar con ellos todo el día, !pasarla en grande!
:)

DIARIO del 20 de setiembre de 2010

2010-09-20T15:45:00.000-07:00

El pasado viernes 17 de setiembre acabé mis 4 meses de prácticas preprofesionales en el programa periodístico radial "El Informativo de la Una". Fue un día emocionante, cerraba una etapa en mi formación profesional y abría otra.

Al aire, don Francisco Cueva (presidente de la federación nacional de periodistas -sede Tacna) me agradeció el haberlo acompañado en este tiempo, así como doña Sara Vizcarra, colega periodista. Grabé esa despedida y la tendré como un preciado souvenir de mi paso por la radio, del mismo modo con las fotos que me tomé con algunos candidatos a las Alcaldías y Gobierno Regional de Tacna (aquí sólo algunas fotos).

Mezclando las entrevistas periodísticas, con informes, crónicas radiales y algo de humor, reconozco que me fue mejor de lo que esperaba. Quizás fue una suerte tener al señor Cueva como jefe. Tal vez fue mi humor el bnlindaje contra ciertas descoordinaciones periodísticas que me gotearon. O tal vez mi mentalidad natural e inmutabilidad en el trabajo me impermeabilizaron en contados momentos de crisis.

Por cierto, la historia del flaco Sebastián es la mía, lo admito. En la radio, solamente ese bache adiposo me quiso dar problemas; pude esquivarla. Lo demás, la relación con otros colegas periodistas, controladores de radio, la secretaria, gerencia, otros practicantes, reporteros, fue casi una luna de miel. Por lo dulce. Por lo risueño. Les agradezco abrirme las puertas de sus oficinas y de su corazón.

Ahora el siguiente escalón a subir en mi itinerario profesional es cumplir mis prácticas de Relaciones Públicas ( o Márketing o Pulicidad, da igual). Sigo anotando cada detalle en mi diario. Subrayando con lapicero negro los detalles importantes, memorizando nombres, fechas, jugando con las aspitas y círculos del michi, también.

*******

A las nueve de la mañana de hoy fui a Electrosur a dejar mi solicitud de practicante, entusiasmado porque es una empresa prestigiosa de labor importante y sueldo deseable, por lo menos para mi gran alegría, tanta...que había olvidado anexar mi currículum a la solicitud (craso error, cadetito). La señorita secretaria, rubiteñida, ojos grandes, apenas dos o tres años mayor que yo, me trató secamente, frígida, como si yo fuera una ladilla que le quedó después de un orgasmo frustrado. Solamente le sonreí, tranquilo, sin tanta ceremonia al retirarme le dije "gracias, tenga un buen día". Pocas veces me estrello con secretarias de complejo menopáusico (o secretarios andropáusicos). Mejor mañana traigo mi curriculum vitae.

De otro lado, como un boomerang que demoró, regresé a entrenar karate al Dojo Untac. Hace poco bautizarón a mi amigo Hernán, cinturón marrón primero. En la foto poso con Miriam, cinta negra. Mientras sigo con mi cinturón amarillo patito y entrenando, ingresaron dos nuevos compañeros a las clases del sensei Jorge Ascuña: Benjamín y Rodrigo. Ambos estudian la misma carrera que yo, somos de la misma facultad. Es un placer encontrar gente académica que también valore la práctica de deporte.

Fotos del dojo =)

FIN DE SEMESTRE :) ( wooohooo! )

2010-08-26T10:08:00.000-07:00

Anoche, miércoles, se celebró en el campus la verbena por el 39 aniversario de la Universidad Nacional Jorge Basadre Grohmann de Tacna (cae el 26 de agosto). A las 9, fuimos 3 amigas y 1 amigo (estudiantes de derecho) a curiosear. Había una banda de hard rock que me encantó (tocó covers de Metállica y Rata Blanca ). Total, aunque la intención de la Universidad es buena, no aplaudo el hecho de que no vendan cerveza adentro (con eso podría paliar el frío que al final me convenció de ir al calor de mi casa). Otro aspecto que critico es que la verbena se haga al aire libre y sin toldos de protección para el público universitario. Tantos millones de soles que hay por el cannon minero y sin embargo los directivos de la universidad no saben qué hacer con el dineral. Desaprobados, viejitos de la ANR (asamblea nacional de rectores), ustedes cobran injustificadamente miles de soles cada mes.

Hoy, jueves 26, tengo una mañana pensante. Hace 2 semanas tuve 2 propuestas de trabajo. Ayer tuve otra, pero siempre el horario de la universidad se encarga de fregármela toda. Y fueron propuestas de trabajo ligadas a la redacción periodística, con horarios y honorarios decentes. Pero justo a esas horas tengo clases en la universidad, a veces pruebas, prácticas, actividades (entre otros impedimentos para mi despegue laboral). Ojalá que a fin de año, cuando acabe mis estudios en la universidad, tenga la misma suerte de recibir propuestas de trabajo para analizarlas y sentar cabeza de una vez y trabajar (adoro este verbo).

Hace poco me contactó un joven poeta interesado en publicar un libro. Su nombre: Omar. Espero que se una al grupo literario del cual soy parte: "VIERNES 9:30". O si no se une, ojalá Omar pueda publicar el libro que tanto desea. Conozco la emoción que lo embarga. La viví antes. Es como perder la castidad en la literatura. Si podemos ayudarlo, encantados.

Esta noche (suena y se lee tan poético estas dos palabras) parece que veré la luz. Luz, en sentido figurado, porque ese nombre no me trae tan buenos recuerdos que digamos.

NO SE LO DIGAS A NADIE

2010-08-15T00:54:00.000-07:00

A Sebastián todo le va bien, hasta el momento. Con la familia la conversa va bien, los abrazos y sonrisas. Se la pasa happy en la universidad (aunque medio dormido) con sus compañeros y profesores. El azar cada dos o tres días provoca un (re) encuentro con un(a) amigo (a) que hace tiempo no veía, y lo celebran. En el trabajo su Jefe lo trata estupendamente, así como el resto del personal; excepto una que apenas lo vio, lo odió.

Sebastián no sabe con precisión si La Gordita (gorda + enana) que tanto le mira feo e insulta en secreto tiene alguna razón valedera para tratar tan mal a él en su calidad de joven practicante. Él la torea, no le habla, ni le mira, mientras ella suelta burradas y desatinos que sólo ella parece entender, porque Sebastián parece estar en una nube, lejos del daño con que La Bruja Cilíndrica quisiera envenenarlo, blindado en dedicarse a su trabajo y no a niñerías (aunque ya le grabó un audio secreto que podría derribar esa falsa actitud serena de la paquidérmica). Sospecho que ella envidia el éxito y la amistad que mi amigo Sebastián se gana rápidamente en los lugares que va.

Aunque ella se jacta de ser profesional y llevarle como 20 años de diferencia a Sebastián ( 20 años, son-riendo ), la inmadurez bulle en la boca obesa de ella que Sebastián imagina como la válvula de escape de las vacas. La Gordita se estira al máximo, apenas llega a la axila de Sebastián, que alto no es.

Sebastián, en el fondo, le agradece a La Gordita su crueldad, ya que pone a prueba el temple y la imperturbabilidad de él. No comprende la bipolaridad de La Ñoña que cuando habla en público es tan pacífica como una saNcerdotisa , pero cuando lo vilipendia es tan corrosiva como una arpía que no vuela (por el sobrepeso cárnico).

!Salud y felicitaciones, flaco Sebastián! (eres todo un caballero).

MARTES DE M...

2010-07-27T20:56:00.000-07:00

De vacaciones. Espero poder relajarme, despabilarme. Aunque a veces me dan ganas de olvidarme del mundo y escudarme en mi cama negra de las responsabilidades que tengo. Espero que el frío de estos días peruanos no siga resfriando a mis hermanos menores y a mis amigos, ya que a cada momento me veo en la risible necesidad de alcanzar papel higiénico blanco de mis bolsillos para que se limpien los mocos. O las goteras. Que por cierto, creo que estos días ni el resfrío me quiere visitar (risas y luego un silencio penoso).

El jueves a las 4 de la tarde me reuniré con mis amigos de la promoción del colegio (2005): Alberto, Alejandro, Ricardo, David, Daniel y los que se animen para reencontrarmos. Pasaron 5 años, este año acabaré los estudios en la universidad. Séré un flamante (¿?) egresado de la carrera profesional de Ciencias de la Comunicación. Aunque más me gusta la literatura, escribir, leer, escribir, y otra vez leer. Creo que seré bígamo: de día con la Señora Periodismo y de noche con la Sexy Literatura.

Días que pasan a ser noches, noches que pasan a ser rutina. Rutina solitaria, con abrojos de condena. "Mierdita", critica y adjetiva mi mente. Ninguna estrella resplandece en el cielo que imagino. Y sigo pegado a las viejas canciones de mi celular, tarareando (tarado). Vacacionando. Ir a Lima parece la única salvación -el desfogue- de este naufragio temporal que vivo en Tacna. En Lima me espera una sonrisa.

Amigos de la promoción del colegio.

EL MURCIÉLAGO QUE BUSCA UN CUELLO (poema)

2010-07-15T20:41:00.000-07:00

Se me desvanecen las manos,

el deseo de abrazarla, de mimarla.

Ya no son su ojos mi techo azulado.

Ya no es su cabellera musical

como las cuerdas en arpegios

de mi guitarra trovadora.

Se acabó la canción protagonizada por ella,

su nombre punteado por estrellas,

mi silencio que la acariciaba.

Acogido por la noche umbrosa

floto en el viento del otoño,

otoño de dos caras, insomne, salto y

vuelo como el murciélago que busca un cuello.

Son de mar, son de no acabar.

Nunca seré el héroe...siempre el antihéroe.

Beberé la cerveza solitaria,

en esa mesa que siempre me espera.

~~Nota: la foto la tomé con mi ex-celular.~~

SABRÁS QUE ERES TÚ (poema)

2010-06-23T10:57:00.000-07:00

Su perfume lo invade todo,

libre de excesos, fugaz como un cometa,

hasta derramarse sobre mi alma.

Sus ojos, dos gemas lucíferas

en esta noche de soledad,

noche de otoño,

sus ojos arden y bullen

como dos círculos de madera

confinados a la chimenea.

Esa cintura intocable como las nubes

y frágil como el algodón

asoma más belleza por descubrir

cada vez que mi imaginación la visita.

Cercana a mis pasos

pero alejada de mi corazón,

ella es una centella que sonríe,

viene y se va del alcance de mis manos;

su luz ciega a muchos, mas yo la tolero.

Abrigado por un cariño que le sueña,

romperé su silencio de papel

y su indiferencia de cartulina.

Más puede una mirada que un mar de palabras.

Si viese mis ojos, sabría que desde siempre fueron suyos.

SANA RODILLA, SANA! ( cumplí 22 años)

2010-06-19T15:31:00.000-07:00

El pasado viernes 11 de junio, fue un día letal para mi rodilla. El domingo 13 se desarrollaría un Torneo de karate convocado por el dojo KOBUKAN, estuve full entrenamiento. Sobretodo dando patadas al saco, al aire, calculando, midiéndome. Quise lograr una mejor participación que en el torneo anterior donde gané la medalla de plata. Ahora, aparte de ser cinturón amarillo y saber más sobre el karate, admito que pequé de confianza excesiva: creí que mi cuerpo toleraría tanto entrenamiento físico. Y aguantó, hasta las 11 de la mañana del viernes, hora en que me lesioné un tendón cercano a la rodilla derecha. Quedé con una leve cojera.

El sensei Jorge había aplicado un ejercicio nuevo para mí. Silas, que es mi compañero, tenía la tarea de jalar de un cinturón que me quedaba holgado en la cintura, de tal manera que mi avance de puños o patadas me exija mayor fuerza. Al comienzo normal. Llegado un momento en que doy la patada Mawashi-yodan ( patada de costado dirigida a la altura de la cara), sentí un tirón del tendón que une mi cuadrícep con mi rodilla. Cuando puse el pie en el piso, noté una clara incomodidad al moverme.

Hoy sábado 19, ya movilizo en un 70% mi pierna. Progresivamente, dejo la cojera a un lado, entre las sombras de las dolencias pasadas. Hoy en la mañana volví a entrenarme, en casa, pero con cuidado y suavidad.

Por cierto, el martes 8 de junio cumplí 22 años. Gracias a los amigos que me escribieron al e-mail, a los que me telefonearon y a los que personalmente me saludaron en mi día. !Los aprecio!

En las prácticas radiales (ahí vooooy)

2010-05-25T20:42:00.000-07:00

Me va bien, mejor de lo que esperaba. Aunque aún sigo con algunos trámites en la universidad, un clima de positivismo se instaló estos días a mi alrededor. Ando de buen humor.

En EL INFORMATIVO DE LA UNA (estamos en cabina de 1 a 3 de la tarde, de lunes a viernes en RADIO TACNA) me voy acomodando al oficio del periodista radial. Dentro de poco, realizaré actividades como: voz populi, reportajes, crónicas, entevistas, informes, etc (serán todas procesadas fuera del horario de cabina, para tener así más horas haciendo periodismo). Ya desde la semana pasada vengo anotando cada detalle en mi cuadernito que tiene la foto de Juanes en la portada, alistándome para el informe que presentaremos los estudiantes de 5to año de Ciencias de la Comunicación una vez acabado el primer semestre de estudios, a fines de agosto.

El anterior sábado fue un día inolvidable. Fui de paseo a un parque, hubo fotos y buenos momentos. Hasta que dos horas pasaron volando en mi reloj pulsera de caucho. Hora de almorzar.

Y me voy en mi blanco Rocinante, a luchar por las letras y los sueños que mi cabeza de loro siempre defiende. Por un instante me aluciné ser Gael García Bernal en mi caballo, listo para cantar mis rancheras, mi cuate. !!!Óooorale!!!

APUNTES DE UN MARTES CON SABOR A DERROTA

2010-05-18T12:20:00.000-07:00

Clarito me lo había remarcado el instructor de pesas, Don Carlos: “Si vas a levantar más de 60 kilos, primero debes de calentar los brazos, estirarlos y luego trabajar abdominales superiores e inferiores”. Esta mañana pensé: mejor los abdominales para la sesión de otro día, ya que, primero, soy delgado y segundo, en la calle no ando con la panza al aire. Una repentina confianza de león hizo que ni bien acabé las dos horas de entrenamiento y fuese a la ducha, sintiese un entorpecimiento de mi columna y del cuello. Makurki.

Apenas logro torcer la columna o el cuello y crujen “conejos” de los huesos y nervios flojos, medio resaqueados. A las 11 de la mañana, estuve tendido como un lagarto en mi cama pantera (negra, con la caraza de una pantera en el medio). No me duele, pero incomoda. Voy a la cocina por yogur; no hay, entonces voy a la tienda. No puedo amarrarme las hileras con la soltura de antes, ahora como un obeso debo de inclinarme con precaución exagerada para no perder el equilibrio. Al mediodía entró rico el lomo saltado, pero igual, la incomodidad perdura.

Después, el horario me dice que a las 4 de la tarde en punto empezarán las clases en la universidad. Pero fiel a mi holgazanería innata, iré a eso de las 5 y 30. Sumado a la flojera, el calor asesino de estos días me tiene lelo, porque debo reconocer: soy un hombre que necesita el clima frío de los lobos árticos y de los osos polares.

Apegado al refrigerador, tomando agua helada, me pasé gran parte de la tarde, viendo a mi loco gato Marti hacer piruetas en el aire, tratando de atrapar de un zarpazo a un moscón que zumba como un mini helicóptero. Chápalo, Marti, y si quieres, cómetelo, gato insectívoro (pese a que le doy banquetes cárnicos de mis alimentos y su propio RicoCat).

Y pensar que dentro de poco seré esclavizado por las eufemísticamente llamadas prácticas preprofesionales que me exige la carrera de Ciencias de la Comunicación. Torturas preprofesionales, sería más justo denominarlas. Pero de este remolino de responsabilidades no puedo escapar. Ojalá mi jefe sea sincero, responsable y honesto. ¿Pido bastante, acaso? Sería bacán y aplaudible, también, que se apiade de mi billetera y le ponga algunos reales para que mis pies y mi cabeza circulen más rápido y bien aceitados.

Vaya faenón (perdona que gaste tanto tu palabra Bieto Quimper, rey de los petroaudios y de los juicios resueltos por teléfono). Pero a veces creo que hay gente muy conchán (Cristian Meier, patenta esta palabra, te juro que ganarás una fortuna si lo haces) que no paga ni un centavo a los practicantes. Lo peor: casi todos mis compañeros que también realizan prácticas me dicen, muy convencidos de su derrota: "pero es que siempre ha sido así el trato a los practicantes". Les dije y les sigo diciendo: eso quieren que nos creamos, nos meten esa yuca fujimorista de que debemos hacer de todo sin esperar nada. Y les ejemplifico algunos casos: mi ex enamorada era practicante de contabilidad en Ceticos, ganaba 850 nuevos soles mensuales por 7 horas de trabajo de lunes a viernes. Un amigo que tengo, realizaba prácticas en la Sunat, cobraba 750 nuevos soles mensuales. ¿No me crees, hijo mío? (perdonen mi sarcasmo sacerdotal) Ingresen a la página web de la SUNAT y verán el dinero que se les paga a los practicantes.

***
Sé que me dirán soy como el salmón que va contra la corriente, que soy un asistemático, pero bah, eso lo dirán los que como ranitas en un cajón de cartón no saben que la salida está a un paso, a un documento, a un clic.

Ojalá se me pasé el dolor de espalda, trato de estirar el cuello como la jirafa, para distensionarme. Marti juguetea con el vencido moscón en el piso. Las prácticas ya se me vienen encima, como un huaico, ¿o como una esperanza? Jojolete, ya veré cómo me las arreglo. La idea es tener tiempo libre para seguir escribiendo y participar en torneos de karate. Asimismo para tomar bajo la luz de la noche un café o un helado o pasear con alguien especial o irme de shopping.

Moraleja: !los practicantes no somos la última rueda del coche. Sin practicantes, no se formarían profesionales!

LA DAMA DE NEGRO EN TACNA!!!

2010-05-10T14:28:00.000-07:00

Poco más de las 7 de la noche, empezó la presentación del libro de cuentos LA DAMA DE NEGRO (de mi autoría), en el auditorio de la Cámara de Comercio de Tacna. Ingresé en cierta manera nervioso, pero ya, me dije, valor, hombre, e invité al maestro de ceremonias, Redy, para que dé inicio.
Hablaron: el Doctor Enrique Azócar, el Decano de la Facultad de Letras y Ciencias Jurídicas Francisco Mamani, El magíster César Quispe, el Poeta Livio Gómez y el Abogado Edilberto Cabrera. Cada uno abordó una óptica en especial. Al final era mi turno, discursito de este pechito, escritor en ciernes. Con el micro tan cerca como para morderlo, disparé las primeras palabras. Leí algo cortito que desde la noche pasada escribí.

Temores que tuve acerca de la presentación del libro.
1) Que el auditorio esté desierto y sólo nos miremos todos los situados en la mesa principal, 6 gatos, y viéndonos entre nosotros, enternados, nos digamos los que Los Pingüinos de Madagascar, la película en 3D, se dijeron: “Bonitos y gorditos, muchachos…bonitos y gorditos”.
2) Que los electrocutados amigos de Electrosur se hicieran presentes con un corte de luz, sumiéndonos a todos en una oscuridad de ciegos. Entonces yo correría a salvaguardar la mesa de bocaditos y la mesa de libros, tropezaría con las hileras mal puesta, cayendo de cara, luego, para llegar a las mesas y encontrarlas vacías. Todos los libros se fueron: pero no precisamente vendidos.
3) Que entre aullando el Loco Tarzán, el calvo recio con viejos anillos en los dedos, diciéndome que él también tiene un libro para publicar. Su manuscrito en mano tendría una caligrafía más fea que la mía. ¡Horror!
Últimas noticias: al momento que redactaba esto, 9 y 42 pm, de pronto la tierra tembló furibunda. Entonces se me vino a la cabeza otro temor.
4) Que las fuerzas de la naturaleza malograran esta noche de mi libro enviándonos una poderosa réplica del temblor, haciendo que todos corramos, saltemos por las ventanas, rodemos por las escaleras. Los libros quedarían entre los escombros.

Acabé. La gente sonreía. Vi a mis padres, amigos y nuevos amigos. Empecé una informal, pero creo que amena disertación sobre el libro. Soltando adjetivos, verbos y nombres. Me salió bonita la parte donde comenté acerca de “Democratizar la literatura en Tacna”. Quise citar frases de Manuel Gonzáles Prada, pero me contuve porque no quise que se catalogara esta noche como un resurgir revolucionario, con boina de Che Guevara y proclamas antisistema, no, no es la idea que queríamos resaltar.

Repito mi agradecimiento a la editorial Sueca BOMBADIL PUBLISHING, al grupo literario VIERNES 9:30, al diario CORREO, a RADIO UNO, a RADIO POWER y a PENETRACULTURA, por contribuir a que este evento resulte exitoso. Se vendieron libros, firmé, posé para fotos (ver en facebook).
Estreché durante años la aterciopelada idea de publicar este libro. Y más allá de lo que se vio esa noche, detrás de cámaras, están personas que quiero agradecer a pesar de no haber estado ahí carnalmente: Maggy Jacinto, Melvin Gonzáles, Marianne Rugard, a la hoy perdida Lucy, a mi amigo Javier y a Falso Profeta. Fueron ellos la levadura que permitió la gestación y posterior alumbramiento de este libro.
Maravillosas miradas encontré esa noche. Fotos (hay más).

SI YO FUESE TU ESPEJO

2010-04-14T19:49:00.000-07:00

Si yo fuese tu espejo te guiñaría mil veces,
hasta lograr que tu sonrisa de ángel
alumbre, refuerce mi rostro vidrioso.

Entonces sabrías que seguiré callado,
esperando tus palabras, mirándote siempre,
tímido, haciéndome invisible y rectangularizado,
en el claro pardor de tus ojos risueños, imposibles.

Quiero que esas acaneladas manos tuyas
sean el marco rectangular donde mis poemas se acunen.
Mírame que te verás tú misma, sonriente, seria,
callada, coqueta, entre esos vapores de mis versos
que como cascada caen a la orilla de tu alma.

Reflejos, innatamente inquietos, fotos del agua.
Reflejos, cadenciosas luces puntillosas
que rebotan en la superficie plana o deforme
de unos ojos, una nariz, un mechón de cabellos,
un jardín mixturado o un cuadro del mar veraniego
o esa fotografía inmortal de tu sueño inalcanzable o logrado.
Seré un reflejo por ti, un lobo que aúlle a la luna donde vives.

Autor: Rogger Avendaño Cárdenas.

Les paso una canción que me me mueve el bobo (corazón) y me llena de recuerdos bonitos, no sé porqué, exactamente, pero esta canción tiene la fórmula secreta para llenarme de sentimentalismo.

LA ENTREVISTA POR SEMANA SANTA no tiene nada que ver con semana santa

2010-04-05T21:33:00.000-07:00

Pasó la SEMANA SANTA. Mientras la mayoría comió pescados, seguí devorando carne, salchichas y papas fritas con mayonesa. Mientras las tropas urbanas fueron a empolvarse de cristiandad al cerro Intiorko, me anclé en mi negra cama pantera, acomodando algunos libros y otros papeles y fotocopias que amontoné en estos 4 años de estudios en la universidad. Mientras que en casi todos los canales televisivos se programó una maratón de películas y eventos ligados a la religiosidad, yo estuve atrincherado en mi habitación ( que ahora pintamos de color verde limón ) viendo algunas películas de terror, gore, misterio y diversión (Van Helsing, El arte del diablo, Los Simpson y Rudo y Cursi).

Pero nones, no sería justo catalogarme de ateo o de herejito nietzscheanizado. Creo en Dios, pero no voy a misa. Leo la biblia por mi cuenta, a veces. Creo en la vida del más allá (ángeles y demonios, fantasmitas y extraterrestres), pero trato de satisfacer los deseos y metas que tengo en esta vida de carne, hueso y recuerdos. Así que desde aquí le digo a mi hermanita Jhira que por gusto me tira agua bendita diciéndome que voy a derretirme como en la película EL EXORCISTA o a convulsionar ( que la broma le sale linda a ella, aunque yo igual le gano, jaaa).

Dejando de lado la semana santa, hace unos días, me entrevistaron para el programa (de televisión local) PENETRACIÓN CULTURAL, dirigida por el adicto a filosofar, amigo de la gramática y admirador de la pornstar Sasha Gray y de las buenas cervezas, mi amigo MIGUEL MORI. Fue al salir de la universidad, caminando unas cuadras por la calle Arica (que está en Tacna y trae a la memoria que Arica a pesar de ser hoy chilena, antes fue suelo peruano y se anhela recuperarla, así cantan los soldados peruanos). Motivó la entrevista la publicación de mi libro de cuentos LA DAMA DE NEGRO, que fue en agosto del año 2009, en Lima, gracias a la editorial BOMBADIL PUBLISHING.

Posdata: al inicio Miguel me dice GRAN ROGGER. Creo que el GRAN es un superlativo, una ola de repentino halago. Jé. Apenas me conocen como escritor mi familia, amigos cercanos, mi gato Marti y algunos cibernautas cosmopolitas y literatos de Tacna.

DEL SUEÑO QUE SIEMPRE ANHELO (cortamente vivido, nunca olvidado)

2010-03-29T19:09:00.000-07:00

Peinarme en la alegre luz de sus ojos
una mañana en que desde la ventana frágil
se cuele el sol que alimenta esta habitación,

hasta dar paso a la luna peregrina, dormilona.

Sueño que sus dedos jabonosos surcan
mis vértebras que sumadas son el verso perfecto
de esta noche angelada

por la luz de una vela eterna.

Violentaré las heridas del ayer hasta hacerlas humo.
Soplaré, incansable, cada ola de amor

del mar de amor que tengo para ella.
Será el tiempo un esclavo mudo atizando

esta flor de fuego que fulgura en mi pecho.

La noche negra se blanqueará en su regazo de mimbre.

Recuerdos amargos, fantasmas negros, han de borrarse,
porque ahora mi vida la escribe ella…
y su vida la espero escribir en lunas infinitas.

Por : Rogger Avendaño Cárdenas

Dedicado a esa persona que no llega a mis ojos.
Para el recuerdo. 2006. El gato Bebé y yo. Eran años muy felices. El soltero y su hijo peludo, orejudo y mordelón, felices. Aquí un cover que me gustó un chorro, muchísimo.

EL HECHIZO DE TUS BESOS

2010-03-07T06:32:00.000-08:00

La alegre nieve carga
el blanco de mi alma que te sueña.
Las negras lejanías se acortan
al recordarte dorada por mi cariño.

Las hojas de mi otoño se borran lentas,
acompasadas al hechizo de tus besos.

Catapultado por un beso, no olvido
esa inmortal tarde playera que tiene tu perfume.
Cincelados por tus pestañas,
mis poemas vuelan a la plateada orilla
donde nos enredamos con fuego.

Los castillos de hielo donde fui preso por años
ahora son islas tropicales
al ritmo del tintineo de tus manos.

Despenumbras mi vida,
tu sonrisa oxigena mis versos..

Tu sonrisa es un sol con perlas níveas.
Tu boca es un manjar con membrana de durazno.
Tu cuello es el terciopelo cálido de donde me cuelgo
hasta que la noche exhale el último suspiro.

Autor: Rogger Avendaño Cárdenas. Derechos reservados en Copyright de la prestigiosa MARCA ACME.

Hasta el pasado miércoles, me sentía algo lastimado (como el dinosaurio vendado) en el empeine izquierdo, de tanto haber pateado en el torneo. No entrené ni el lunes ni el martes. Recién el miércoles estuve a full pilas, listo para entrenar y dar lo mejor de mí. Esta semana promete mantenerme ocupadísimo. Gestiones en la universidad, entrenamiento en el dojo, en la casa, visitas a gente que hace meses no veo. Pero será genial.

MI MEDALLA DE PLATA (karate shotokan)

2010-03-01T07:37:00.000-08:00

Ayer domingo 28 de febrero (COLISEO PERÚ, de Tacna), por primera vez participé en un torneo de karate y gané la medalla de plata (segundo lugar). Aunque sé que me falta optimizar mi técnica, sé que no soy tan malo, pese a ser novato. Mi rezo al iniciar ese día fue: "Por favor, no quiero ser eliminado en el primer combate". Mi primer rival tenía shorts y un polo blanco deportivo. O sea, una ligera ventaja contra mí, si se toma en cuenta el peso del karate-gi (traje blanco de karate). Al iniciar, presa de los nervios por el debut, tras patearle, resbalé (ver video bajo este párrafo). Sin embargo, al ya reponerme, pude hacer puntos con un puño a su pecho y después una patada. Victoria!, pensé, mientras mi cara colorada por el esfuerzo sonreía.

La pelea que siguió fue con un tipo con cara de soldado que a mi cálculo mediría casi 1,80 de estatura. Además de verse fortachón(videíto manda, chocheras!). Pensé: "Este me puede aplastar de un golpe". Empecé la pelea eludiendo sus ataques, serpenteándome. Luego, en un descuido suyo, le conecté un golpe duro en el pecho que lo derribó al toque, dejándolo sin aire y demostrándole que mis puños no son de algodón. Entonces, confiado, empecé a atacar, hasta que él atrapó mi patada izquierda y me hizo caer (menos mal pude darme rápido una vuelta y esquivarlo). Al rato, logré otro punto más con un segundo golpe a su pecho cuando él saltaba para patearme. Lo paré en seco, otra vez ganaba.
Acá soy el de guantes rojos

Mientras tanto, en la tribuna, mi papá y (mis amigos) Alejandro y Ricardo miraban sorprendidos, acaso boquiabiertos, cómo yo me la pasaba de movida en movida como un gallito en peleadera. Fui a ellos, a tomar un poco de POWERADE, para revitalizarme y descansar los dos minutos reglamentarios. Además de escuchar sus consejos.
Al final, peleé con un compañero del dojo. Él es cinturón amarillo; yo, sigo en blanco. Pero claro, en los torneos, para distinguir mejor, a uno le dan cinturón rojo y a otros celeste, acorde al color de los sendos guantes que utilizamos.
Él había vencido a un chileno que medía más de 1,80 de talla, parecía muy grande para los que estábamos ahí. Una jirafa entre tigrillos. Pero el chileno perdió ante su rival que mide 1,60.
Peleé con él, la batalla final. Fue un encuentro muy parejo. Acabados los dos minutos (donde pude derribarle), nos dieron un minuto extra para el desempate. Acabado ese minuto, nos dieron ooootro minuto para desempatar. Ese minuto acabó, no había desempate. Entonces, decidieron que, el que conecte el primer golpe, gane. Así, luego de dos patadas mías, uno de sus puños conectó en mi cintura. Punto!
Luego vino la premiación, las fotitos. Al final, fue un empate técnico, como me dijeron algunos conocidos que veían la pelea. Estoy contento con esta medalla de plata. Ya daban más de las 3 de la tarde, fui a casa, a ducharme y a descansar.

Con PAPÁ, luego de acabado el torneo, celebrando la victoria de mi primer torneo. Prometo prepararme mejor para los torneos siguientes y aspirar a la MEDALLA DE ORO!!

Oss!!

FIESTA DE CARNAVALES!!

2010-02-24T05:19:00.000-08:00

El domingo 21 de febrero fue un día genial. Se celebraban los carnavales en distintos puntos de la ciudad de Tacna. Asistimos a ver a los danzantes, en el fervor carnavalero de las calles, tanto tacneños como turistas (algunos) chilenos y argentinos.

En Pocollay, distrito ubicado en el cono norte de Tacna, estuve acompañando a una amiga especial. Alexandra me parece una buena amiga, es linda y, como yo, adora a los niños y animales. Por eso le seguí todo el recorrido del pasacalle tomándole fotitos a ella, más que a los bailarines y a mí mismo.

La gente, desde sus casas, aplaudía y se regocijaba aventándole, entre risas, agua (depositada en globos, chisguetes, jarras, baldes, todo tipo de armas para mojar en febrero).

Como se dice que una imagen vale más que mil palabras, las fotos lo dirán todo.
Una de las comparsas favoritas, fue la Tropa de los Depredadores. Que llegaron desde un lejano punto del universo para deleitar al público (seguro luego regresarán para cazarnos con sus armas, pues). Acabó a las 3 de la tarde. Luego mi casa fue el siguiente paradero. A ver películas y a pasarla bien, descansando.

Los ojos cansaditos de tanto caminar bajo el abrasador sol de la tarde.

PELEAS ACTUALES

2010-02-18T08:44:00.000-08:00

El domingo 28 de febrero habrá un torneo donde por primera vez soltaré los puños y patadas que sudorosamente practiqué en el dojo. Espero no perder en mi primera ronda de (kumite) peleas. Quiero darle el orgullo de ganar por lo menos a uno, así, los amigos que me acompañen tendrán una positiva idea de mi desempeño. No será tan fácil como lo pensé, ya que no habrá categorías por peso. Sutil desventaja.
Mis 70 kilos y 1,65 de estatura tienen desventaja en el caso de toparme con un contrincante altote de 1,80 que pese unos 80 kilos. Claro que si me toca kumite con un liliputiense de 1,55 y que pese sus 60 kilitos, lo derribaré fácilmente. Sin embargo, me preocupa que no haya división de categorías por peso, eso atenta contra las marcadas diferencias físicas.
Dicen que en los torneos regionales que convoca la Federación Peruana de Karate (FPK), sí hay categorías según el peso. Entonces, para esa sagrada fecha, bajaré 4 kilos para tener una ligera ventaja en la categoría de los 67 kilos, según dijo mi sensei Jorge.
Por estos días, el calor me sigue ahogando con sus tardes calurosas mientras me ducho 4 veces al día con agua fría y muuuuuuuchas metidas de cabeza en cubetas con hielo.

Mi gato Marti sigue igual de glotón y dormilón (hasta a veces me bota de mi cama pantera), sólo que ahora pretende ensayar sus arañones contra mis manos cada vez que lo saco de mi cuarto cuando debo salir a la calle por varias horas. “Oye, Marti, no te pases, pues, gato mimado, que este cuarto es mío y sin embargo pretendes botarme”, le digo, pero él sólo me devuelve miaus y ronroneos que me acaban dejando como un padre con el corazón chocho, felicísimo por su crío que le habla. Hace poco, hay una pelea sin cuartel entre dos de mis escritores favoritos: Beto Ortiz vs Jaime Bayly (foto de arriba). Aunque más admiro a Jaime (y votaré por él para que sea Presidente del Perú –en un post futuro lanzaré mi post político-), debo decir que me parece que ambos se van deschavando (soltando) precipitadamente. Beto sospecha que el libro que va a publicar Silvia (la actual pareja de Jaime) fue escrito en verdad por Jaime. O sea, la chica es pura pantalla, pura facha, en la idea de Beto. Y Jaime le dice que no se meta, que no cometa el atroz delito pirático de seguir leyendo algunos fragmentos sueltos del (supuesto) manuscrito del libro de Silvia. Beto ahora se mofa en su programa televisivo haciéndose pasar por pirata, sólo le falta disfrazarse y ponerse una pata de palo más un garfio. Beto Ortiz (ver abajo) El show mediático ya capturó la atención de toda la prensa peruana. Más aún cuando ahora Jaime reeditó 4 de sus libros, autocorregidos y mejorados (según dice él mismo) en la editorial Alfaguara. Beto, sospecho, encontró un posible camino para que el resonar internacional que tenga esta noticia lo haga ser mencionado en otros países (donde no goza de mucha lectoría) como el némesis de Bayly. ¿Acaso es el salto a la fama multinacional?
Al final de este oscuro túnel de dimes y diretes mutuo, sólo el público se gana conociendo más las actitudes y comportamientos de sus personajes. Es como si se desnudasen para beneplácito de la prensa.

Espero que con el paso de estos días las aguas se calmen entre ambos. Toda guerra exige ataques y contraataques, como el ajedrez, hasta que uno dé el jaque-mate. Igual, sigo concentrado en el entrenamiento, porque –como dijo el héroe peruano Bolognesi- tengo deberes sagrados que cumplir.

Apóyenme

2010-02-08T10:44:00.000-08:00

Apóyenme

Es algo fácil. Sólo den clic en el título" apóyenme"y ya está.

Gracias a toooodos

;)

Las vacaciones, el verano y el karate.

2010-01-30T09:56:00.000-08:00

(Mirada de serio, retador, desafiante)

Hum…por fin respiro los libertarios aires vacacionales. Oficialmente, las clases en mi facultad -de Letras y Ciencias Jurídicas- acabaron. Sin embargo, el curso de Psicología de la Publicidad en Comunicación, dictado por un profesor interfacultativo (que proviene de la Facultad de Educación de la misma universidad donde estudio), recién empezará sus clases a partir del lunes. Ni modo, me bancaré tal atadura, que implicará poco tiempo. Tendré tiempo de sobra para volcarlo a otras actividades.

Las clases de karate van estupendas. Anoche practicamos kata y algunas técnicas de bloqueo. Pude ver a los pupilos cuyo turno empieza una vez que acaba el mío: 8 de la noche. Vi que hay otros cinturones blancos como yo. También había anaranjados y verdes. En la ducha, los saludé como el karate recomienda: “oss”. Ellos me respondieron: “oss”.

El kata es como un paso de baile. Sólo que este baile implica movimientos corporales de ataque, defensa y contraataque (en You Tube pueden verse).

Escapé del mar. Me excusé para no ir a la playa ante la familia, los compañeros de la universidad y ante los amigos de mi promoción del colegio (año 2005). Les dije que tenía tareas, trabajos, un plan con una chica, un calambre de la puta madre y otras nobles cosas relevantes en la vida. O sea que me hice el Pinocho por esos días. Los toreé, ya que le tengo una limitada simpatía a las playas del sur peruano. Aparte de que no son tan bellas como las playas del norte peruano o las que aparecen en los almanaques caribeños, tengo hipersensibilidad epidérmica al sol. O sea, cuando voy a playa –y no puedo evitar zambullirme o correr como loco en la orilla y jugar fútbol- termino hecho un camarón por lo roja que se pone la piel bronceada. Además, me descascaro como si yo fuera una serpiente en plena muda de piel.

Me decían: “pero usa bloqueador solar, no seas tarado”. Pero no sirve, igual me pelo y termino con los ojos rojos como drogadicto. Me decían “entonces quédate en la sombra, joven Vampiro”. Pero no puedo evitar acercarme, nadar y bucear cuando veo bastante agua cerca. Adoro chapotear en el agua, aguantar la respiración. Y lo más importante: no quiero parecer el idiota eternamente sentado bajo su sombrilla que le teme al mar (sé nadar como José Olaya, mártir peruano que cruzaba el mar nadando).

Sin embargo gocé en las piscinas. Fui dos veces. Solo. Eran en los baños sauna ADÁN Y EVA. Pasé por la cámara de vapor y la de calor seco. De 3 de la tarde a 8 de la noche. Al finalizar, quedé tan seco como una uva deshidrata. La piel me olía a eucalipto. ¡¡Pero qué cool la sensación de frescura!!

Pero el verano todavía no muere. El calor infernal me sigue haciendo sudar como un luchador de sumo en sauna. ¡No soporto tanto calor! Quisiera aventurarme a pasar unos días paradisíacos en la fría Siberia y permitir que aflore el ICE-MAN que llevo dentro. Aunque no descarto la práctica idea de poner junto a mi cama al refrigerador, para abrirlo y congelarme toda esa sangre caliente que me hierve por estas temporadas.FRÍO, I LOVE YOU.
¡¡Te necesito!!

SEMANA LETAL

2010-01-15T12:41:00.000-08:00

4 exámenes escritos, 3 presentaciones de trabajos monográficos y una exposición grupal. Sin duda la universidad (al parecer) será también intervenida por la ANR (asamblea nacional de rectores ). Qué cagadita todo esto, ah. Quizás por ello la premura de los profesores para acabar las materias. Es una semana de fuego, donde muchos se quemarán y sólo los elegidos saldrán victoriosos. Pero igual, seguiré asistiendo al dojo, a las clases de KARATE SHOTOKAN (nos preparamos para un torneo a fines de febrero).

Ahora que retorné a las clases de karate, me doy cuenta de que a veces la universidad parece una esposa sufrida que me exige tiempo que no quisiera darle. Son los horarios que se entrecruzan, atentan con el desempeño y mejoramiento que debo tener para con el dojo y el sensei (en unas semanas subiré fotos para que vean el arduo entrenamiento que desarrollamos sobre el tatami).

Como sea, me amaneceré estudiando para dar satisfactoriamente (o por lo menos salvarme) de las duras pruebas que ahora pone la universidad.

KARATE SHOTOKAN, I LOVE YOU!!!

Posdata: si alguien me ve vestido de blanco, no se confundan: no me caso de novia ni soy médico ni panadero. Soy practicante de karate (el karate-ji es blanco por tradición de los milenarios maestros orientales, a pesar de que sigo empeñado en tener uno negro o rojo, como Kent de STREET FIGHTER)
: )

BIENVENIDO, 2010!!!!

2009-12-31T19:03:00.000-08:00

Para abrir el telón del nuevo año 2010, presento dos canciones que hace unos días escuché. Me gustaron mucho. Me prendieron el foco de la cabeza, me dije: debo tratar de practicar esas canciones, me enamoré de ellas.

Son artistas jóvenes. Su talento se percibe con la intensidad del sol veraniego.
El intérprete PIRU SAEZ, que se hizo famoso en las series televisivas ERREWAY y en EL REFUGIO, tiene una escena muy tierna. Canta DULCES SECRETOS frente a los niños de un orfanato. Cautivante, sin duda.

Después de ganar su primera lengua como Mejor artista nuevo centro en MTV Latino, el grupo limeño ÁDAMO, se hizo muy conocido en el Perú. De sus canciones, me quedo adicto a EN TUS SUEÑOS. Mensaje optimista, ritmo alternativo, una mezcla moderna del rock. Ya era hora que surja una banda de este calibre y estilo en el Perú, para nuestro orgullo nacional.

Preso del fervor artístico, hasta me atreví a agarrar la guitarrita y tocar los acordes y practicar estas dos canciones. Oh my god, ¿qué tal me saldrá? Mejor sigo afinando las cuerdas de nylon negro.

Bienvenidos al 2010!!!

FIN DE AÑO.

2009-12-27T16:25:00.000-08:00

De verdad, este año se pasó más veloz que un ladrón de carteras: todos lo vemos asombrados y creemos no poder alcanzarlo. 2009, good-bye. Este año se me hizo corto, efímero como un relámpago. Las puertas del 2010 se abren. Coloridas luces parpadeantes en las calles, fuegos artificiales y gente vestida de amarillo, son la antesala del AÑO NUEVO (ya luego compraré mis prendas amarillas: polos, lentes, calzoncillos).

Un balance general, me dice que debo sonreír. 2010 marcará una etapa de cambios donde estaré luchando mucho, estudiando y entrenando, sudando la gota gorda. Asimismo, no dejo de pensar en los amigos importantes que tengo, sí, aquellos que me aseguraron que para el 2010 tienen proyectos donde puedo participar. Encantado, les dije con mis ojitos deslumbrados por la ilusión (como el Gato con botas de Shrek).

Cerré el blog "roggerdice". BUSCANDOMIRADAS será el único espacio bloguero -confesionario-donde escriba los altibajos que enfrente día a día. Espero seguir en contacto con todos los amigos que me gané aquí, a sólo un clic de distancia.

Me deleitó la letra de esta canción. "Despierto en mi habitación. En el teléfono, escucho su voz." Otro fragmento: "Camino por esta ciudad, hay recuerdos que no voy a olvidar."

LES DESEO UN FELIZ AÑO NUEVO 2010!!!!

REENCUENTROS (de amigos)

2009-12-17T18:24:00.000-08:00

Llevo tres semanas, aproximadamente, sin postear en este blog. No fue por flojera, ni por estar hospitalizado ni por autopremiarme con unas inmerecidas vacaciones. Fueron semanas de pruebas, de presentaciones, de trabajos en la universidad. Menos mal, superé este enjambre de impedimentos. Ahora miro más tranquilo el televisor con mi mando en una mano y con un libro en la otra, reposando en mi cama pantera. Disfruto ver fútbol, boxeo, artes marciales mixtas y, claro, las locas aventuras de Bob Esponja. Qué desvarío.

Marti está feliz. Ahora usa el techo de mi casa como ring de combate, cuando otros gatos pasan por el techo. Los arañones y maullidos se repiten cada semana. Creo que a mi gato también le gustan las artes marciales mixtas.

Hubo un día que me hizo feliz. El pasado martes 15, compré un juego de pesas de 50 kilos, que incluían una barra olímpica y dos mancuernas. Contento, las levanté sobre mi pecho, las acomodé entre el ropero y la bicicleta estacionaria Spinning III de mi habitación. Invertir en salud es lo mejor.

Salud por la salud!!

Este sábado promete ser fabuloso. Después de dos meses, nos reencontraremos varios compañeros que hace 4 años acabamos juntos la secundaria. Esos años, éramos tan inocentes, tan traviesos; tener enamorada era todo un reto y un presumir. Ahora no, no tanto. Tomaremos el típico chocolate navideño, como se acostumbra en nuestro Perú, con nuestro panetón (bizcocho navideño). Además, tocaremos y cantaremos con la guitarra. Será en la casa de Alejandro (uno de mis mejores amigos, acaso el mejor), donde se reecontrarán sonrisas y los chistes y apodos de siempre. Somos un zoológico de apodos (motes, chapas, sobrenombres...)

Ya luego les contaré los pormenores y desvaríos de este efusivo reencuentro. ¡Cómo adoro a estos hermanos míos!

FIESTA DE QUINCE AÑOS (ahí estuvo el equipo VIERNESNUEVEYTREINTA)

2009-11-30T08:44:00.000-08:00

El sábado en la noche fui al quinceañero de Miluska, la hija del profesor Edilberto. En la misma mesa, Luis Ángel, Redy y yo, brindábamos por la fiesta, por el profesor y por la amistad que nos hermana. Aunque el whisky tiene un sabor ácido que no es mi favorito, igual le di unos sorbos a la copa. Miluska, con su vestido largo y de la mano de su padre, el profesor Edilberto, ingresaba al centro de la pista de baile. Aplaudimos. El flaco alto que animaba la fiesta, apoyado por el micro, leyó una hoja donde nos contaba sobre la vida de Miluska. Escuchamos atentos, Miluska era cinturón marrón en karate shotokan y muy aplicada en sus estudios. Disfrutamos la lectura. Intuyo que ese simpático y creativo texto fue escrito por la mano paternal. Los compañeros (as) de Miluska se posicionaron frente a la torta y, formando una medialuna, le dedicaron palabras amistosas. Posteriormente la homenajeada prendió una a una las velitas que ellos sostenían.

Después ambos bailaron ante la redondela hecha por los que los mirábamos. Desde el piso la máquina de burbujas llenó la pista de baile, burbujas por doquier, mientras padre e hija se abrazaban entre sonrisas y miradas cargadas del invencible sentimiento familiar. De súbito, él la elevó por los aires en un abrazo fuerte, conmovedor, e hizo que Miluska girase como una hélice del helicóptero que ambos conformaban. La ovación del público llegó a su cúspide, momento en el que pensé: "algún día bailaré así con mi futura hija, algún día". Los ojos se me humedecieron de ver tan tierno gesto.

La pista de baile, situada a un lado de la mesa, separada por una pared, era invadida por los bulliciosos ritmos que los jóvenes bailaban. Chicas felices con sus vestidos cortos. Chicos con terno y la corbata floja. La noche era animada por unas clawns (chicas de narices rojas y vestidos graciosos) que repartían globos e invitaban a bailar a todo el público. Luis Ángel quería bailar con las chicas (14, 15, 16 años). Personalmente, más me importaba seguir metiendo diente al cerdito asado con papas bañadas en mayonesa y arroz amarillo.
Este sábado se hizo inolvidable. No todos los días se cumple 15 años.

ROSA DESHOJADA

2009-11-26T19:44:00.000-08:00

Te espío desde las sombras, donde no me ves.
Hace poco la nube gris del olvido nos secuestró,
hoy somos lejanas voces que no se tocan.
Pero mi mirada quiere tocarte.

Eres como la escarcha, brillas ante mis ojos.
Eres como la escarcha, el viento te mece,
te aleja de estos agónicos dedos míos que te escriben.

Mi peor pesadilla, perderte, me estalló en el rostro.
No hay mapa que me lleve hasta tu blanca orilla.
Te esperaré con los brazos abiertos, cada día y cada noche,
esos cálidos brazos que tu piel no conoce.

Encarcelado en mí mismo, serán los ecos del recuerdo
los que alimenten mi anoréxica vida.
Estatuizado, enfrentaré esta agria tormenta negra
que significa el saber que te perdí, que me perdiste.

Busqué tu mirada y no la encontré.

Esta marchita mirada mía languidece.

Cerraré los ojos. Pensaré que perderte fue sólo una pesadilla.

Pero me duele el pecho, me tirita el cuello.

FRÍO, TE NECESITO. EL CALOR ME DERRITE

2009-11-23T11:10:00.000-08:00

Es lunes, 4 de la tarde. Hace un calor volcánico. Estoy sentado, frente a la computadora, solamente vestido con mi short blanco y unas chalas, para que las piernas se ventilen. El clima sigue aguijoneándome con su calor en la frente, mi look caribeño no sirve. Cuando acabe de escribir este post, iré a la ducha. A meter la cabeza en el agua fría de un lavatorio.

Necesito el frío. Estoy derritiéndome como un helado ante el inclemente calor. Necesito hielo, como Van Damme en la película SOLDADO UNIVERSAL (este tipo de soldados debe ir a la cámara frigorífica cada 48 horas; si no reciben sus dosis de enfriamiento, su cuerpo se pudre por el calor).

Debe ser porque Tacna, la ciudad donde vivo, está en zona de desierto, pura roca y arena. Poca tierra fértil, poca agua potable, aunque el Océano Pacífico está a 40 minutos en bus desde la ciudad, el calor costeño me tiene hastiado. Las únicas plantas que veo en lo cerros, cuando voy a correr en las madrugadas, son las SIEMPREVIVAS. Ellas resisten este asesino calor día a día, hacen honor y gala de su nombre.

Son momentos caloríficamente duros. Ahora mismo quisiera caminar en un blanco campamento ártico y echarme a descansar. Y es que le tengo un cariño al frío, a la lluvia, a la nieve. Son tan poéticas, tan refrescantes. Me gustan. A veces fantaseo con que yo esculpo una rosa de hielo, un castillo o un animal...en hielo.

Comparto con ustedes un bello video. Me parece una de las mejores obras artísticas visuales. Esculturas, dibujos, y otras variedades. Provecho para los ojos. ¿TE GUSTE (H) EL ARTE?

¡¡Buen finde!!

2009-11-20T19:22:00.000-08:00

De pronto cesó esta semana. Cesaron dos exámenes y un trabajo universitario se pospuso para el próximo martes, aligerándome así la presión que arrastré durante estos días. Ahora, por fin, ¡aleluya, Dios existe!, puedo sentarme con la mayor comodidad posible en el escritorio para leer unos cuantos libros que me esperaban.

Espero que todos pasen bien este fin de semana. Si salen a pasear o a discotecas con sus amigos más entrañables, diviértanse a más no poder, enloquezcan de alegría hasta llegar al sublime estado en que las mandíbulas les duelan de tanto sonreír. Si toman, tomen con muchas ganas pero sin tumbarse hasta perder la razón. Tomen con el estómago lleno (cena o almuerzo en proceso); caso contrario, sus tripas se irritarán tanto como las mías estuvieron hace un tiempo: A punto de colapsar.

Este sábado seré un espartano, toda la mañana me internaré en el gimnasio. Correré media hora en la faja trotadora. Correré media hora en la bicicleta estacionaria SPINNING III. Haré varias series de pesas hasta que el sudor me inunde y me relajaré en la ducha hasta que los ojos se me cierren al sentir un placer similar al del recién nacido. Good-bye, toxinas que se me acumularon esta semana de tanto estudiar para los exámenes memoriosos.

En la tarde quiero pasear al aire libre, caminar con la silenciosa compañía de mi sombra en un parque, comprarme un helado, comprar algo de ropa y pósters de rock-stars que pegar las paredes de mi habitación. Quiero ver si puedo encontrarme con una amiga que hace meses no visito: Laura. Es muy graciosa, simpática y hasta podemos pasarnos hooooras hablando de nuestras vidas (como si fuéramos dos rejuvenecidas viejas chismosas) . Al rato, le haré una llamada a su celular.
-¡Hola, Laura!

El domingo seguiré dándole personalizadas clases de Internet a mi padre, para actualizarlo, para que por fin él pueda tener su e-mail y sepa moverse en la computarizada onda del siglo XXI. (Eh, papá, este domingo leeremos juntos mi blog. Tu tarea: escribirás un comentario a este post).

La noche dominguera será dedicada a leer hasta la amanecida una novela que me recomendó hace un tiempo una amiga bloguer: LA LUNA ROJA, de LUIS LEANTE. Además, por cuenta propia, adquirí la amazónica novela EL PRÍNCIPE DE LOS CAIMANES, de SANTIAGO RONCAGLIOLO. Los compré hace una hora en el centro de la ciudad. Justo ahora los tengo en la mochila y ya ardo en ganas de recorrer, hasta sonámbulas horas de la noche, todas las páginas que pueda. Leer es volver a vivir, vivir un mundo paralelo y sin riesgo mayor que las letras crudas y al rojo vivo.

Hasta pronto, un acaramelado abrazo a todos mis amigos comentaristas (hay otros que visitan este blog pero que no dejan ni una palabra: ya, caramba, siquiera pongan una “A”).

LA REVISTA DEDOMEDIO (próximamente comentaré de ella en You Tube)

2009-11-18T06:24:00.000-08:00

Si estás algo cansado de la prensa usual, de leer el robotizado lenguaje semi-imperante en la prensa escrita y telenoticiarios tienes una solución: DEDOMEDIO. Es una revista que leo desde hace unos meses. Llegué a ella por pura casualidad. Un antiguo jefe de un semanario donde escribí antes, me decía que DEDOMEDIO era original, divertida y moderna, que googlea como uno en la compu. Razón no le faltaba.

Ahora que soy legionario de esta revista y tengo más de 10 números en el escritorio, doy razones para leer DEDOMEDIO.

1) ES UN DESAHOGO. Si por algún motivo te sabes desde ya que ningún medio de comunicación les dirá a las autoridades y celebridades de tu fauna nacional las bajezas que se merecen, DEDOMEDIO sí sabrá decirle esas palabrotas que ya quisieras endilgarle a tu Presidente o a un cantante que se las dé de divo decadente. Además, hay unas fotitos tiernísimas, donde la gente levanta su gallardo dedo medio para la instantánea. Yo también quiero una foto así. !Ya alisto mis dedos!

2) ES BARATA. Cuesta 9 soles en los quioscos. Pero en las librerías peruanas las puedes encontrar en ediciones pasadas -léase de segunda mano- a sólo 2 soles. Para el público internacional: con 2 dólares te compras 3 números.

3) MOTIVA LA CIRCULACIÓN DEL SISTEMA DIGESTIVO. "DÓNDE" es una de mis secciones favoritas. Es una selecta agrupación de restaurantes, chifas y cebicherías con sus mejores platos y hasta con la fotito de los chefs y mozos que te cantan los precios. Uno feliz debe saber entregarse a la gula, porque luego de viejo perderás todos los dientes y ahí sí que lamentarás haber sido innecesariamente vegetariano o parco en tus buffets. Te lo digo como un glotón emperador romano:"!Éntrale, sin miedo. Comed y saciad vuestra gula!"

4)LOS DUMMIES LA NECESITAMOS COMO CONSEJERA SUBLIME. Son incesantes las veces en que busqué consejos en libros y hasta en amigos. No los encontré, no como quisiera. A veces los libros te aconsejan muy a la formal, o sea, como si fueran coelhianos (adjetivo que invento de Coelho) gurús que creen saber todos los misterios del universo. DEDOMEDIO te aconseja como tu mejor amigo, con jergas y todo. Muy peruanamente.

Me gusta además ese truco de la revista que tiene dos portadas volteables. Por un lado está una caricatura de un político y por otro lado encuentras la foto de algún cantante o actor muy célebres.Conclusión: Dale, enfílate en la legión DEDOMEDIO. También la puedes encontrar en la web. Clica en DEDOMEDIO.

VOCACIÓN VERSUS ESTUDIOS (vencí al refrío, woo-hoo, pero ahora el martirio de memorizar)

2009-11-16T09:41:00.001-08:00

Desde el viernes, sábado y domingo, estoy boqueado, varado en un sinfín de lagunas mentales. Para mí, escribir es como capitanear una aventura en lancha, a mar abierto, puedes moverte a donde quieras. Pero esos días enfrenté la ausencia del combustible literario necesario para escribir. El culpable: los estudios.

El martes tengo una prueba de unidad en la materia de Relaciones Públicas, en la universidad. Y claro, las 41 hojas de la separata que dio el profesor ni siquiera están resumidas. Debo de reescribir todo para darle un mejor orden y luego, memorizar. Memorizar pamplinas. Estuve pegadísimo a esas 41 hojas durante varios días con sus noches. Ya lo dije en un post pasado: no me gusta estudiar mucho, pero igual debo aprobar para luego decirle good bye a tales materias.

Y ni hablar de la franciscana idea de ser practicante de relaciones públicas o periodismo. Por lo menos en el gobierno regional de Tacna o en algún municipio donde al mes trabajarás más de 5 horas diarias -lunes a viernes- te darán la mísera propina de 100 dólares. Lo sé por amigos que tengo realizando sus prácticas preprofesionales en esos recintos. Cuando acaba el mes y sacan la cuenta de sus pasajes y comidas, no queda nada.

Yo quisiera hacer mis prácticas en una empresa donde se me pague decentemente. Y con eso, continuar ahorrando dinero para ampliar mi biblioteca y amoblar mejor mi hogar, mi dulce hogar donde mi mis padres, hermanitos y gato Marti me esperan con los brazos abiertos.

Académicamente, en la currícula de la facultad hay solamente 3 cursos referidos a la literatura y redacción (mis fortalezas). Lengua Española, Redacción Periodística y Periodismo Literario. Lo malo: a la mayoría de compañeros les cuesta muuuuucho trabajo aprobar estos cursos. Pero no es tan difícil, eh. Si lees un buen par de horas cada día, no necesitarás conocer todas las reglas gramaticales que tiene el uso de V o de la B, por ejemplo. En el salón solamente tres estudiantes superamos el 15 de nota en cursos de redacción. Cecilia, Lyria y yo.

En parte, ahora sé porqué el ensayista peruano José Carlos Mariátegui se declaraba anti-universitario y extra-universitario. Ahora sé porqué el argentino Enrique Symns dice que la universidad burocratizó el periodismo y que decayó el nivel periodístico. Ahora sé porqué el chileno Alberto Fuguet, en su novela Tinta Roja, dice "el periodismo es como la prostitución: se aprende en la calle".

Quiero escribir, hacer periodismo escrito. Los demás cursos se me hacen fútiles y accesorios ya que no me atraen ni pienso utilizarlos (ya analicé mis oportunidades y posibilidades al respecto, las letras me salvarán). Por eso amo el arte de escribir.

CON GRIPE Y ACHÚS

2009-11-12T08:55:00.000-08:00

Desde la mañana del martes, una persistente erupción mucosa chorrea de mis fosas nasales. Me limpio con papel higiénico blanco. El tachito de basura está lleno de papeles que lanzo. Menos mal, desde la tarde del miércoles tomé las salvadoras pastillas "PANADOL ANTIGRIPAL" (sí, el que recomienda nuestra campeona surfista Sofía Mulanovich). Gracias, Sofí: chévere contigo, gringa.

Ayer a las 10 de la mañana hablé con mi amigo Miguel Mori por teléfono. Él es periodista radial y me realizó una pequeña entrevista sobre la presentación del libro que pronto traeremos a Tacna, también me pidió una opinión sobre los actuales problemas que afronta la universidad donde estudio (los basadrinos estamos huérfanos de rector).

-Rogger, por lo visto estás agripado. Tu voz es distinta.
-Claro, Miguel, el culpable es el clima.

Las preguntas y respuestas fueron las esperadas. Hasta que llegamos al punto en que me dijo que si yo quería agregar algo más.

-EH, mira, cuando presentemos el libro, a fines de noviembre, calculo, también convocaremos a otros jóvenes escritores que no encuentran la manera de publicar sus libros.

Terminé con esa linda frase que ya hasta sentí que hacía una campaña política. Sólo me faltó recibir aplausos para sentirme un aprendiz político imberbe. Claro, con la nariz enrojecida y la voz agripada, como que no fue un buen día para hablar radiofónicamente ante todo Tacna.

Ya en la universidad, en el salón de clases, mi amigo caricaturista, César Carpio, me felicita por mi minidiscurso en la radio. Por lo menos, así esté constipado, se me reconoce vocalmente.

Tener gripe es catastrófico, por lo menos para mí y para el pantagruélico BROCK LESNAR (que pesa 120 kilos y mide 1,91. Es peleador de la UFC). Increíble que un resfrío pueda tumbar a tan fuerte hombre. !Salud, Brock! Achússs!

PARA MI PAPÁ, ROGELIO (me dio la vida, mi amigo del alma)

2009-11-10T11:15:00.000-08:00

Es difícil ser padre y amigo al mismo tiempo. Difícil pero no imposible. Y tú eres el más locuaz ejemplo de cómo la amistad también puede enlazar largamente a un padre con su hijo.

Quizás sin ti yo nunca me hubiese animado a leer y, menos aún, a escribir. A mis 8 añitos, acariciaba la idea ser un gran karateca. Y tú feliz me llevabas al dojo Kanazawa. Me llevabas en bicicleta porque yo mismo te lo pedía, papá. Era lindo que el aire me diera en la cara -y me despeinara- y saber que tú estabas ahí sonriendo con algunas galletas en tu bolsillo, las que me dabas apenas llegábamos al dojo.

Fue en la secundaria cuando me enseñaste muchas cosas sobre las mujeres y sobre cómo hacerme respetar frente a otros chicos que intenten molestarme con insultos y apodos de mi desagrado. Claro, no te conté de las peleas cuerpo a cuerpo. Pero sabes, en las 5 peleas que tuve tumbé a mis rivales al piso, los sometí y salí sin ningún raspón en la cara (quizás por eso no te dabas cuenta). Pero no te dije muchas de esas cosas porque no quería preocuparte. Aprendí a ser el victorioso gallo peleador que me aconsejabas ser.

Ingresar a la universidad no fue tan fácil para mí. Y tú lo sabes. Acá en la ciudad muchos postulan 2, 3 hasta 4 veces y, con suerte, ingresan. Somos pocos los que ingresamos en la primera postulación. De cada 15, ingresa 1. Y ahí estabas tú para abrazarme y celebrar conmigo, con la abuelita y con el gato. Eres testigo de las madrugadas en que yo me quedaba estudiando las separatas y analizando los libros que me dejaban ojeroso al día siguiente. Me traías el desayuno y conversábamos de las noticias que gritaba algún loco locutor de la radio.

-Mi futuro periodista – me dijiste con esa diáfana y muy viril voz tuya, al escuchar mi nombre entre la lista de nuevos universitarios del año 2006.

Recuerdo esa noche en que llegaste pasado de copas. Era la primera y única vez que te vi cayéndote de un lado a otro, ya en tu habitación, cuando te ayudé a recostarte y a abrigarte con las sábanas. Era la primera vez que yo sentí que te protegía. Y en mi infancia, seguramente la misma sensación cálida y paternal saltaba en tus venas y en tu corazón.

Eres el más animado con la publicación de mi libro “LA DAMA DE NEGRO y otros cuentos”. Siempre me alentaste a escribir un libro. Y te pido ahora que escribas, papá. Mira, apenas yo acabe la universidad y cobre mi primer sueldo, prometo auspiciar la publicación de un libro de tu autoría. Sé que es uno de tus sueños más grandes y quiero ser el mago que te haga realidad esa fantasía literaria que tanto deseas.

Te prometí que cuando tenga mi primer auto, pasearíamos los dos por toda la ciudad e iríamos a la playa a broncearnos como dos felices cangrejos. Estoy ansioso por apreciar la cara de alegría que pondrás el día en que yo te presente a mi futura esposa y, años después, cargues en tus brazos al nieto que desde hace tiempo me pides. Serás el abuelo más cariñoso del mundo. Te quiero por ser así, por ayudarme, por soportarme, por enderezarme. Sin tu ayuda, yo hubiera sido otro Rogger, uno que quizás ni siquiera hubiese podido publicar en este blog la carta que te dedico.
¡¡Amigos por siempre, Papá!!

MIEDOS QUE NO ME QUITO DE LA CABEZA (o la orquestada del pánico y la locura)

2009-11-07T08:40:00.000-08:00

1) Algunas pesadillas.

Ya sea una donde un comando ruso perfore mi torso con una metralleta o que Osama Bin Laden me dé la misión de pilotear un avión que visite a la Casa Blanca donde vive Obama (qué contraste más ajedrecístico-primera vez que escribo y leo esta palabra-), tuve pesadillas que me causan pavor cada vez que las repienso. Otra pesadilla fue que una vez estuve brindando con Bin Laden y Obama, en un bar nocturno y lleno de luces inteligentes; luego aparecían rollizas bailarinas que a cada meneo de caderas parecían seres de gelatina, acercándose a mí. Muerto de miedo en mi silla, yo me achicaba hasta volverme en un insignificante germen y una de esas fofas sirenas boludas me abrazaba con todo su adiposo cuerpo. ¡Horror! Me guardaba en su sostén.

2) Quedarme ciego.

Dicen que la ceguera es un mal que ataca a las personas que trabajan en talleres de soldadura y carpintería, así como a los intelectuales que se pasan horas y horas en la biblioteca. Bueno, modestia aparte, creo estar en este último grupo. Leo por lo menos 5 horas diarias (contando paneles publicitarios en la calle y hasta los mensajitos que recibo en el celular). Los lentes de medida (esas lupas que agrandan las letras, recomendado para ancianos y nerds ) son -y fueron- utilizados por los “grandes escritores”. Aunque quizás lo más cercano que yo tenga a ellos, son mis repentinos arranques de bohemia. De copas, vinos, cerveza, comida, parla extendida, posturas vallejianas y borgianas. Solución autorecomendada: dejar de leer tantas horas y comer más zanahorias que conejo hambriento.

3) Ser solterón a los 40 años.

Acaso el peor miedo de todos: soltero es una palabra refrescante -como la lechuga- cuando eres joven. Cuando eres mayor, flamante postulante a la tercera edad, soltero pasa a ser una palabra mal vista, fea, homosexualizadora o frustrante. Te acostumbras a corear la canción "MI SOLEDAD Y YO", de Alejandro Sánz. Por eso, en mis planes, quiero casarme antes de los 30 años. Para luego procrear 2 fuertes críos varones y una linda damita, para coronar la progenie. Así, cuando yo vaya a los parques a alimentar a las palomas y a ver jugar a los niños de otras familias en los columpios (mientras el sol se va, atardece), estaré feliz abrazado a mi esposa y a mis hijos. Felizmente miraré el ocaso del sol.

4) Que Chile y Perú se declaren la guerra.

Aquí ya llegaría el Apocalipsis, el acabóse, el Armagedon, o por lo menos el fallecimiento de mucha gente que aprecio con todo mi corazón tacneño. Vivo en Tacna, ciudad frontera entre Perú y Chile. O sea, las primeras bombas y misilazos, zumbarían por el techo de mi habitación gris (que al primer tiro, se me derrumba, aplastándome). Mis padres, hermanitos y amigos viven cerca. Espero no se repita esa sangrienta página de la historia conflictiva entre Perú y Chile. Es más, soy de la idea de que los peruanos, con el corazón saturado de patriotismo y del pacifismo de Gandhi, para evitar la repetición de la derrota peruana, deberíamos de intentar casarnos con la gente chilena. Al final, no habría guerras. Todo quedaría en familia. O más fácil: pongamos en un ring de Street Fighter al peruanísimo PEZ WEON versus el chilenísimo CONDORITO.

5) Ser estéril.

Ahí sí me jodo de por vida. Me volvería tan avaro y apático, émulo del Sr. Burns de Los Simpson. Claro, la adopción es una solución sana. Pero no es igual, no es igual. Porque yo quiero que cuando el ataúd sea mi hogar, haya por lo menos alguien que lleve mi sangre. Sí, mi sangre. Alguien que vea mis fotos y lea –por lo menos unas líneas- de este carnaval de cosas que escribo. Que honre mi memoria y sepa cuidar la biblioteca que con tanto cariño y esmero implemento en casa. Un(a) hijo(a) que herede y distribuya mi volcánico amor por los gatos y todos los animales no venenosos. Lo peor que me puede suceder orgánicamente es la esterilidad. Cojo, tuerto, canceroso, osteoporoso, tebecino, bulímico, todo puedo soportarlo. Pero ¡¡¡yo quiero tener hijos, mi propio linaje!!!

¿QUIÉN ME LLAMA, please? (de anónimos y llamadas sin saldo)

2009-11-05T06:22:00.000-08:00

Miro la agenda del celular.
Varios nombres y números.
No me decido. No sé a quién llamar.
Sigo buscando.

De pronto, el timbre de mi celular me alerta que recibí un mensaje de la empresa CLARO. Me dice que el número 952 332742 intentó comunicarse conmigo dos veces. Ambas, alrededor de las 8:30 de la noche. Ambas, fueron notificaciones aclarando que ese celular no tiene el saldo para llamarme. Por el código de ciudad (052) sé que esa persona que me llamó utilizó un celular de Tacna, la ciudad donde vivo.

Me pregunto quién es y le llamo.
-Hola, disculpa, recibí dos llamadas tuyas hace unos minutos –le digo cortésmente, una chica me responde.
-Ah, no, no. Para nada, eh.
-Pero aquí dice el número de tu celular. Dudo que la empresa me notifique un número erróneo.
-Ah…no sé.
-Soy Rogger Avendaño. ¿Nos conocemos de alguna parte?
-Jajaja…

Ella se ríe. Me implanta una duda telefónica. No es la primera vez. Desde hace unos meses, recibo llamadas anónimas. Y cuando respondo, cuelgan. Quiero pensar que alguien se equivoca de número. A no ser que alguien me juegue una broma (anteanoche el profesor Darwin me retó por responder a mi celular en plena clase. Sí, era otra llamada anónima).

Sigo pensando en esas llamadas misteriosas. Me alegraría saber que es una vieja amiga que decidió adoptarme como un títere para sus travesuras. Aunque quizás, para mi mala suerte, sea pura joda la que me enchufan. Idealizo demasiado, tal vez. Pero a esa persona le diría lo mismo que en el primer post de este blog: ¿HOLA, NOS MIRAMOS?

Aquí transcribo partes de la letra de una canción que dice lo que pienso temporalmente:

"Necesito saber, si me escucharás"

"¿Porqué siiiiigo creyendooo...porqué siiiigo a tu lado?"

CAMINATA DE MADRUGADA (entre gallos cantores y pistas deshabitadas)

2009-11-03T06:06:00.000-08:00

Son la 4 de la madrugada mientras camino en medio de la pista. Camino porque quiero relajarme, estar solo un momento conmigo mismo. Quiero dejar atrás a mi Yo universitario, a mi Yo literario, a mi Yo bohemio. Quiero intimar con mi Yo humano. Por el distrito donde vivo, no hay taxis que deambulen a esta hora. Apenas sus luces se ven en la avenida, a 5 cuadras, como quien va al aeropuerto.

Una suave brisa me despeina. Meto las manos en los bolsillos laterales de mi casaca negra. Hay niebla. Hay un cielo pintado entre un rojo oscuro y negro. Amanece. Oigo un coro de gallos, “kikirikí”. Avanzo ligero y sombrío como un fantasma, como un cuervo que explora su territorio. Cada esquina que doblo puede tener una historia distinta. A la vuelta puede estar nadie, o puede estar una pareja abrazándose, o discutiendo. Quizás uno o dos tipos fumen algo. Quizás haya un grupo de perros rompiendo las negras bolsas de basura que en cada esquina la gente bota para que las recoja el carro de la basura. Veo con cariño algunos graffitis, hay un poema anónimo que están allí desde que yo era niño, no sé qué artista urbano lo escribió, pero me gusta:

“Si tu has sido la estrella de una noche sola,
yo soy en tu playa la primera ola”.

Camino en redondo. Soy una sola ola. Voy a la cancha deportiva. Me asomo desde la reja trasera. Quisiera entrar a su pastizal y recostarme, después afinar mi puntería a la canasta de básquet tirando papelitos arrugados y, al final, colgarme como un chimpancé del arco de fútbol. Pero la puerta metálica está cerrada por un candado grande y frío que mis dedos tocan. A esta hora nadie más que el vigilante está adentro. Y a estas horas no parece estar de buen humor. Habla con alguien a través del celular. No escatima en soltar carajos y otras groserías.

Respiro sereno. Prendo el mp3 del celular, me pongo los auriculares y selecciono una canción. No pienso en nada más que en la canción “Quédate”, del grupo ZEN. Voy a casa. Seguramente la familia ya duerme y el gato me espera (dormido también).

DOLOR DE MUELAS

2009-11-01T09:29:00.000-08:00

El pasado viernes en la noche, a eso de las 7, tuve una emergencia. Desde el miércoles yo urgía de esas atenciones. Llegado el momento, el hombre de blanco puso sus manos en mi mentón y me dijo:
-Abre la boca. Tranquilo. No va a doler.

Abrí todo lo que pude, con un razonable temor, sumiso. Me dolía un poco, por más que él era cuidadoso. Estuve echado a lo largo, mirando fijamente un cuadro situado atrás de la tenue luz que permitía la revisión de mi dentadura. Mi idea: prevenir un dolor de muelas, de esos que te dan ganas de morir.

La sesión con el dentista duró una hora.

Ahora pago las consecuencias de mi niñez prolífica en golosinas. Mis padres, en un gesto bondadoso que ahora me sale caro, permitían mis excesos dulzones. Hace 5 años me extrajeron un diente (el canino superior derecho).

Soy fanático de la zoología y de la criptozoología (ciencias que estudia a los animales ocultos). Admiro los colmillos del tigre y del hombre lobo. Más aún, envidio la dentadura de los tiburones. Se sabe que estos soberanos marinos pueden regenerar cientos de dientes cada año. En cambio, a nosotros (primates bípedos pensantes) sólo nos queda cuidar cada diente como una joya sagrada. La condenada caries puede robarse uno o hasta más dientes. Es por ese cuidado a mis dientes que uso Listerine todos los días, es por ese cuidado que deserté de la liga de boxeo (corría el riesgo de que un poderoso golpe me trizaría toda la dentadura). Es por eso que hoy evito cosas muy dulces.

La odontología es cada vez más importante en el mundo del siglo presente.

Cuando acabó la sesión, la muela izquierda quedó tapada con amalgama. O sea, ahora sí puedo volver a devorar la carne a la parrilla y el pollo a la brasa que tanto me encantan.

Salí del consultorio a las 8 de la noche. Sonreí tranquilo al caminar entre las personas enfiladas en la vereda tacneña. Mi sonrisa, a simple vista, parece intacta. No recuerdo exactamente si fue hace 3 ó 4 años, tuve una pesadilla que me despertó transpirando: yo saltaba desde un avión, con mi paracaídas y feliz de la vida, a volar como el pájaro de nubes que siempre quiero ser. De pronto, cuando salto, se me cae la dentadura completa, entonces, caigo en picada (incremento mi velocidad de caída poniendo mi cabeza hacia abajo, mismo misil). Pretendo recuperar mi tránsfuga dentadura, hasta que veo que raudamente la ciudad, allá abajo, crece. No crece, más bien yo me acerco a ella a una velocidad de infarto. Falta poco para que yo impacte como un huevo en el piso. Y cuando estoy a un palmo de atrapar mi fugitiva dentadura… Despierto.

Este video ilustra algo semejante a mi pesadilla. Yo sería la abuela, claro está. En el segundo 12 se le cae la dentadura. Lo repiten en el segundo 20.

MIS POETAS FAVORITOS

2009-10-30T13:12:00.001-07:00

Recopilé a los grandes poetas que jamás me canso de leer una y otra vez. Hay poemas que hasta memoricé, analicé y dediqué. Cada vez que leo algo de ellos, les envío un fanático saludo ultratumbano. Hasta el más allá, maestros, mi devoción los entrona y los adora.

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER. El primer poema que me cautivó fue de su autoría. "Hice mis versos yo", así lo titulan en las portadas y antologías que veo en las librerías. Así como otra obra suya:"Amor eterno". A veces quisiera viajar al pasado en una máquina del tiempo (ojalá algún día sea construida por los locos científicos) y conocer, personalmente, a Bécquer y rendirle mi amistad desmedida, sana y sincera.

Ver la película "El cartero", me conmovió hasta ahora. Ya pasaron 10 años, pero estoy nerudianamente dispuesto a reflexionar con esas preciosas vistas al mar que sólo PABLO NERUDA inmortalizó para la humanidad. No hay mejor poeta mirando al mar, escribiendo con la tinta de su alma y cautivando almas.

RUBÉN DARÍO, el poeta niño, tiene los bigotes y barba que más me gustan del mundo. Más que Papa Noel, Marx, Cantinflas y Mario Bros. Su libro "Azul" me fascinó de principio a fin. Luego leí un libro de POESÍA SELECTA que agrupaba los poemas rubendarianos. Un encanto. Un erudito amable, con el simpático sombrero de un cowboy del viejo oeste.

MARTÍN ADÁN. Su novela-poema "La casa de cartón" me parece uno de los mejores libros de la poesía latinoamericana. Son versos mágicos, volátiles, pero en prosa. La descripción que él realizó se ganó el corazón de su generación y de las futuras (donde estoy yo y estarán mis hijos y nietos, a cada uno le regalaré un libro de este prodigioso poeta).

Muchos peruanos solemos sentarnos así, con la postura vallejiana. CÉSAR VALLEJO (apodado "El cholo") es el perfecto ejemplo de cómo en el Perú no se valora el talento literario. Rara vez se apoya a los escritores (en carne propia lo sé, en mi ciudad me cerraron varias puertas). Es él quien mejor personifica el dolor humano ante un mundo que sólo sabe darle la espalda y negarlo.

!!Grande, Vallejo, grande!!

PAUL VERLAINE me trajo más de una reflexión cuando estudié un libro compilatorio de su poesía y la vida en sí de este maestro francés. Hace 5 años que lo leí; para jamás alejarme de él. De él tengo un libro desgastado, 10 años mayor que yo (edición: 1978). Ahora pienso comprar un libro más actualizado y nuevo, claro, para conservarlo más decentemente en mi biblioteca.

JOSÉ SANTOS CHOCANO. La primera vez que me enteré de él fue en el libro "SIETE ENSAYOS DE INTERPRETACIÓN DE LA REALIDAD PERUANA", de José Carlos Mariátegui. Después, sabía más cosas, hasta que compré una edición especial de toda su obra poética. De estilo diverso, culto, autoproclamado "El cantor de América" (epíteto vanidoso, sin duda), tiene un estilo envolvente, peruanísimo.

Por cierto, más tarde iré al dentista (de niño le tenía un pánico a que me anestesien la boca con esas inyecciones. Ahora creo que le perdí el miedo, creo). Hummm...les deseo un buen fin de semana a todos los amigos comentaristas de este blog mío y suyo.

QUIERO DORMIR y no estudiar!!...por ahora

2009-10-28T10:19:00.000-07:00

Riiiiing!!!!
Suena el despertador. Debo ir a las clases en la universidad. ¡Qué pesado! Tenía un reparador sueño hasta que chilló alarma que yo mismo, con ánimo precavido y masoquista, coloqué para llegar temprano a la fregada prueba del día de hoy. Un tema simplón, pero que ya es una ciencia: las relaciones públicas. En verdad, los profesores de mi facultad se complican dando tantos pasos y teorías, cuando lo necesario para desempeñarse es, a fin de cuentas, hacer algo similar al análisis FODA (fortalezas, oportunidades, debilidades y amenazas) de la empresa. Basta con saber qué recursos tengo a la mano, qué metas quiero alcanzar e idear un cronograma. No tanta payasada académica como la de algunos profesores. Hasta dan ganas de irse de la universidad. Con lo mal que enseña el profesor de esa materia, dormir no es nada raro en su clase. Irse es mejor.

Pero yo cumplo. Como fiel cordero del rebaño estudiantil, debo ser parte del circense show que el profesor ejecute. Quizás por eso, por genes obedientes que me impulsan a ganarme el visto bueno de la sociedad, obtengo notas aprobatorias que mis padres celebran.

En promedio, el hombre duerme casi la tercera parte de su vida. Ocho o menos horas al día; es lo médicamente recomendado. Pero anoche, estudiando esa banal separata de la que mi jefe en la oficina se burla (qué huevadas eh, Rogger, me dice el gordo jefe de la oficina donde trabajo), anoche, me la pasé memorizando, ya en mi habitación, hasta la tres de la madrugada, la endemoniada separata de 30 páginas. Y la alarma de mi celular suena ahora, a las 7 en punto de la mañana. Debido a ello mis ojeras, mi pesadez, mi intolerancia a las bromas (jaladas de oreja y sacadas de lengua) que mi hermanita Jhira me avienta al dar conmigo en el pasillo de la casa. No dormí lo suficiente. Le digo que no atente contra mi quietud, que se autocontrole, que tengo algo vital que hacer en el baño.

-Eres un renegón –me increpa ella, con toda razón, claro, pero sin saber mis razones.

***
Menos mal, llego temprano a la clase. Aunque el bus me deja a varias cuadras. Me coloco a full volumen los auriculares mi mp3 (canción: Hero. Grupo: POP EVIL). Acelero el paso, mientras me imagino que estoy en un ring de la MMA (artes marciales mixtas) y mi rival será el profesor aburrido, al cual aplico una llave de candado al cuello, hasta que él se rinda.

La luz solar me amedrenta, así tenga puestos mis lentes negros. Tengo los ojos como piedras, pesados, duros. Cuánto amo dormir. Horas y horas, quisiera un sueño casi tan largo como el de la bella durmiente (en mi caso: Rogger durmiente). En momentos así, cómo desearía ser un pacífico koala australiano (ver foto titular), vivir feliz abrazado a un árbol. Claro, sería un koala con un libro cerca. Y quizás con una laptop cerca, para escribir, digo.

Ya en la universidad...
-¿Dónde están sus demás compañeros? Ya deben dar el examen de una vez–dice el profesor Rony, con sus ojos achinados, bigotes y barba de náufrago.

-Ya deben estar en camino –afirma la delegada del salón, con las manos en los bolsillos laterales de su casaca. Estoy sentado a dos filas atrás de ella. Al poco rato, veo que en la palma de su mano izquierda tiene pequeñas anotaciones con lapicero. Al parecer no estudió para el examen.

El profesor Rony, con su típica cara de niño, nos dice, en expresión rendida:

-Bueno…vayan sacando hojas en blanco para responder.

***Por las barbas de Mario Bros, no pensé que obtendría un 19 en el examen. Gracias, Profesor. Pero igual, sigo pensando que sus clases podrían ser mejores, más entretenidas, interesantes. Quizás así ya no durmamos tantos estudiantes suyos en clase. Hay un amigo que me contó que usted le curó el insomnio. Hasta piensa, mi compañero, que si algún día escribe un libro pondrá en la dedicatoria: al somnífero profesor que me curó del insomnio.

6 LIBROS ESPECIALES

2009-10-26T15:45:00.000-07:00

Presento la segunda entrega de mis 6 libros favoritos. Los leí hace 4 ó 5 años. Los releí, también. Sé que algunos los puedes encontrar en librerías de tu país. Espero que puedas leer alguno o dos o más. Eso sí, todos se distinguen de otros libros por tener un encanto característico de los libros que nunca pasan de moda.

El escritor y periodista español Manuel Vicent nos presenta su novela ganadora del Premio Alfaguara 1999. SON DE MAR, representa la simbología de los amores que se van, a veces años, muchos años, para luego tocar tu orilla con una mirada. Una historia donde el amor resucita, un náufrago que lucha por el amor de la mujer que toda la vida lo esperó en la orilla (a pesar de volverse a casar y tener hijos). Infaltable en la cabecera de un lector decente.

Isabel Allende es la mejor novelista que latinoamérica tenga. Casi todos sus novelas fueron comida de mis ojos, trasnochando, viviendo sus historias. Divertida, genial, esotérica, LA CASA DE LOS ESPÍRITUS dibuja la vida en una sudamérica convulsionada, tierna, natural, ilusoria: el terruño desde donde escribo. Mi capítulo favorito: Los amantes.

LA REBELIÓN DE LUCIFER. Amigos cristianos, no teman al título. Este libro de narrativa fantástica trata de las aventuras de Sinuhé, un héroe humano que busca conocer el porqué el fin del mundo es anunciado por ondas ultrasónicas de una estrella lejana, tal como lo detectaron los científicos, al principio de la historia. No se trata de Lucifer, más bien del preámbulo al apocalipsis, el armagedon. Juan José Benítez, con una prosa envolvente, pasea a Sinuhé por las pirámides de Egipto, por otras dimensiones, conociendo a médiums y seres extraños (no-humanos) que lo conducirán a desentrañar las explicaciones de porqué Lucifer se reveló a su Creador.

LA VIRGEN DE LOS SICARIOS, del colombiano Fernando Vallejo. Un libro que no me puedo olvidar. La historia narrada por un hombre mayor que tiene un dinamitado romance con Alexis, un joven ojiverde sicario de Medellín. Sus pasajes tormentosos nos llevan a hermosos jóvenes asesinos. A motocicletas negras, a balas que pasan por el filo de la oreja, zumbando, asustando. Novela corta que rompe con los esquemas tradicionales del realismo-mágico. Un golpe seco a los sentidos, a la imaginación.

Emilio Salgari, en esta magistral novela pirática, signa la batalla mental que EL CORSARIO NEGRO tiene: el honor de su sangre o el amor por la mujer de sus sueños. Los combates en barco en una época donde los saqueos eran pan de cada día, luchando para vivir, huyendo del poderío de la marina inglesa. Las venganzas, secretos y pactos de sangre nunca tuvieron mejor expresión. Un best-seller muy recomendado.

Me parece el mejor cuentario de Alfredo Bryce Echenique. GUÍA TRISTE DE PARÍS reúne páginas donde los emigrantes latinoamericanos son la carne principal. Están en París, algunos viviendo, otros agonizados, pero todos habituados al parisino clima que día a día los domina. El cuento que más me gustó es "Machos caducos y lamentables". Propio de Bryce, hay fragmentos brevísimos escritos en inglés y en francés.

MATRIMONIO (reflexiones de un perucho, SEGUNDA PARTE)

2009-10-22T06:28:00.000-07:00

Ayer en la mañana escuché por pura casualidad una interesante charla de dos señoras cuarentonas. Íbamos en la misma combi. Yo me sentaba atrás de ellas, casi al fondo (donde nunca hay sitio, sólo la pinche canción peruana de Al fondo hay sitio insiste en que hay).

- Hay, comadre, no sabes. Para encontrar a mi príncipe azul tuve que besar a varios sapos –se llevaba una mano a la frente, en signo de sufrimiento.
- Bien por usted, comadre. Yo hasta ahora creo que sigo besando a un sapo.
-Pero usted ya está casada con el compadre Lucho.
-Es que el sapo se había puesto piel de príncipe.

***

Llego a la universidad, ni bien me instalo con un libro a leer en la carpeta, por la puerta del salón entra mi amigo y me pregunta del sueño que le conté, hace unas horas, vía chat.

-Gran sueño, ah. ¿Quieres casarte, men?
-No, por ahora no -le digo, suavemente, metiendo el libro en la mochila.
-¿Ni a balas, Rogger?
- Ni así, brother.

Seguramente mi amigo pensará que me las doy de hombre difícil de atrapar, de marinero con mil amores en mil puertos. No sabe que mi respuesta es honesta, pero en parte. No tengo enamorada, por consiguiente, casarme no está en mi agenda. Aunque quisiera tener las ganas y calendarizarlo.

Ya en casa, muy noche, mis 3 hermanitos están durmiendo porque mañana deben ir temprano a sus colegios. Es medianoche y el sueño del matrimonio de ayer no fue tan cruel como al principio pensé: la chica que se casaba conmigo tenía el rostro cubierto por un blanco velo. Sólo pude ver sus labios carnosos. O sea, no tuve que ilusionarme con que en mi sueño era una chica hermosa; ni tampoco tuve que traumarme con una cara de bruja. Menos mal, parece que Morfeo solo me dio el sueño para hacerme reflexionar sobre el futuro. Mis neuronas procesaron muy poco esa alternativa. Lo que no quiero es ser un otoñal viejo solterón con ínfulas de jovencito.

Mejor me preservo de tal tentación matrimonial, por lo menos por estos momentos. Un cubetazo de agua fría quizá aminore esta fiebre que a ratos me sancocha. Ganas de formalizar una relación, ganas de tener mis propios hijos (practico mucho…cargando a Franco, mi hermanito, de 5 años). Tener un nido familiar es uno de mis sueños más anhelados.

Llegará el día donde con bombos y platillos, además de las loas del clan Avendaño-Cárdenas (mis dos apellidos), yo diga:

-Sí, acepto.

MATRIMONIO ( reflexiones de un perucho)

2009-10-20T13:03:00.000-07:00

Esta mañana hubo un terrible tráfico de ideas en mi mente (misma avenida Javier Prado. Lima). Fue en el reino de Morfeo donde soñé vestir un terno oscuro como de luto, llevar una corbata michi y, muy pegadita a mí, había una mujer de blanco. Saqué un anillo del bolsillo. Se lo puse. Ella hizo lo mismo, aunque mi dedo ofrecía cierta resistencia. Y luego de la sacerdotal frase “puede besar a la novia”, desperté de un salto en mi habitación.

Desayuné yogurt de fresa con plátanos troceados dentro del mismo vaso, a ratos me sacaba un pan integral de la panera de mimbre que está en el centro de la mesa. A pocos minutos, acabo. Ya son las 9 de la mañana, toda la familia desayunó hace una hora, cuando yo estuve tieso en cama, dormido.

Voy a mi habitación. Apenas presiono el power del control remoto, Marti brinca hasta la cama negra y se acomoda para ver National Geographic ( nuestro canal favorito).

Mientras busco entre mis jeans clásicos y polos de color entero (negro, café, rojo, gris), repentinamente me veo en el espejo. Sólo que esta vez pensé en qué tan solemnemente listo o estúpido podría ser yo frente al altar. Casándome ante un público donde se confundan lágrimas y ronquidos.

Matrimonio, una pesadilla para la mayoría de hombres. Palabra tan disuasiva y contundente como un suegro que te apunta con su escopeta. Es el insecticida perfecto que detecta y espanta a los enamorados inseguros (aunque hay casos donde el amor verdadero es a los billetes). La amplia mayoría de mujeres esperan ansiosas ese día. Pero algunos varones tenemos el espíritu del gallo, necesitamos mandar en el gallinero con nuestros cabellos engominados y chaquetas de cuero negro o color vino. Vivir libres como los pájaros, como supermanes volando de nube en nube y de rama en rama hasta caer, de noche, cansados en la cama. Otros queremos tener una sola mujer, rendirle infinita pleitesía mientras el amor y el erotismo sean mutuos.

No debería de hacerme tanto drama, creo, ya que en mi caso sí deseo casarme. Feliz estaré, con la mujer ideal que espero. Ideal, es decir, con una invencible sonrisa, progresista y que cuide su salud física y mental. Nada de otro mundo, ¿no?

Hay que dar para recibir, eso resume la simbología de colocarse mutuamente los anillos de boda. Pondría el anillo y felicísimo posaría ante la camarita que perennice el instante de mi emparejamiento oficial. Luego la luna de miel, después acomodarnos económicamente (independizarse de las invisibles correas paternales), acto seguido fabricar hijos. El plan es bonito, como pasear por la orilla de un atardecer marino. El único problema es ENCONTRAR A LA PAREJA IDEAL (vamos como alquimistas a buscar la Piedra Filosofal, a buscar oro entre el plomo).

Continuará...pronto, por ahora juego billar.

DE RESACAS, GATOS Y LISTERINE (la cabeza me da vueltas como un carrusel. No tomen mucho, gente)

2009-10-18T10:15:00.000-07:00

Mientras escribo esto, el estómago me da vueltas y debo equilibrar mis 70 kilos de peso para no dar un mal paso. Es que anoche, en un feliz cumpleaños de un amigo de toda la vida, bebí una bukowskiana dosis de vino moqueguano. Estoy contento porque la pasamos magnífico en su casa, a pesar de que mis tripas estén ahora averiadas.

Anoche, apenas llegué a casa, me desvestí para dormir con mis tradicionales y ajustados bóxers negros. Eran como las 9 de la noche. Recordé que desde las 3 de la tarde, aproximadamente, estuve brindando copa en mano. Los tintineos del brindis se mezclaban con risas, con chistes y con la parrilla exquisita de cordero merino(chorizo, papa, ensalada). Dormía en mi cama pantera negra, hasta que desperté violentamente, vomitando el bukowskiano líquido que me contaminó.

Para mi suerte, vino mi eterna salvadora:mamá me puso una almohada, trajo un balde, papel y trapos para secarme. Era la primera vez que colapsé así en mi cuarto. Mamá estuvo nerviosa, porque rara vez tengo visibles caídas en mi salud. No fumo y suelo beber poco. Pero esta vez bebí como el Chato Barraza, industriales dosis alcohólicas. Además, tenía el estómago sin cenar, lo cual amplificó el destructor efecto del vino moqueguano en mis interiores.

Ya de madrugada, a eso de las 5, despierto y percibí todo oscuro. Un rancio olor en mis frazadas. Le eché aromatizante sabor lavanda para que se atenúe el mal olor. El culpable era un balde donde escupí anoche. Me quedo así, echado, rendido, escuchando del mp3 de mi celular las canciones que me animan para entrenar en el gimnasio. Musiquita positiva, fuerte, sana, ritmo contagiante.

Mi gato Marti está a mi lado. Descansa encima de la almohada que está al lado de mi cabeza. Abre sus ojos verdes con lentitud, me mira cansadito y ronronea. Mamá está en la cocina. Me pregunta si quiero un caldo de gallina (“en el Perú le decimos caldo levanta-muertos”). No gracias, le digo, le agradezco que siempre me cuide y me proteja. Conozco mi organismo. Sé que por mi bien, debo de estar por este día como una anoréxica: no desayunaré, no almorzaré y no cenaré. Mamá me alcanza mi legendario mate de canela, me dice que Marti parece mi enfermero. Toda la noche Marti estuvo junto a mí, mirándome dar vueltas en la cama, viendo cómo me auxiliaba la familia entera. Pienso en un gato que tuve antes: mi gato Popósh (así le puso de nombre mi prima Pamela). Popósh era blanco. Yo le decía gato de nieve. Parecía un gato médico, doctor, todo blanco. Era mi gato hasta que algún vecino que desconozco lo envenenó.

Hace dos años, mi abuela tenía fiebre. Todos estábamos alrededor de su cama, atendiéndola, hablándole, recordándole que Dios la ayudará. Ella es muy creyente. A mí me decía mi lindo hereje: yo no acostumbro a ir a misas ni a talleres evangélicos. Creo en Dios a mi modo. La Biblia fue una de mis primeras lecturas. Jonás y la ballena, Daniel y los leones, El arca de Noé, Sodoma y Gomorra.

Ya eran las 6. La calle se aclara, percibí eso en las cortinas de mi ventana que da a la calle. El panadero pasa en su bicicleta con una canasta de panes, vociferando “vendo pan calientito, pan, pan.” Oigo tacos. Tac-tac-tac. Camina apurada, debe ser la chica de la esquina que por ser tan bajita jamás dejará los tacones (así la veo siempre, en la tienda, en su casa, con sandalias que son su plataforma que la eleva algo de 8 centímetros). En estos minutos, quisiera ser como ella, que por ahora tiene una salud mejor que la mía.

Entonces, voy a la ducha. Al chocar con el frío chorro, tiemblo. Me da vueltas la cabeza. Pero persisto. Sumerjo la cabeza entera en el jacuzzy. Me enjuago la boca con harta pasta dental Dento, luego Listerine. Repito la limpieza bucal. Ahora sí, estoy mejor, huelo a limpio.

Moraleja: no bebas con el estómago vacío y ten litros de Listerine entre tus enseres de aseo.

LA LUNA TIENE EL FUEGO DE TUS OJOS (poema)

2009-10-15T18:43:00.000-07:00

Hace un mes que no escribo nada de poemas. No había inspiración, tampoco me di el trabajo de buscarla. Sin embargo, ahora escucho en la casa de al lado la melodía pianística de CLARO DE LUNA, de Beethoven. Es de noche. Y estoy como una ardiente chimenea que arroja lengüetas de ideas humosas. La vecina tiene la culpa de este arrebato lírico de mi parte.

La luna tiene el fuego tus ojos
Acaso fue desde ayer o fue siempre,
que mis cansados ojos te engríen,
que mis esperanzados sueños te persiguen.

Cuando el sol asoma por mi ventana
su brillo se opaca cuando recuerdo tu sonrisa,
abrazado al secreto de mi almohada.

El viento me trae ese hechizante perfume tuyo,
ángel de mis días, chispazo que me sonríes.
Ahora respiro el encanto de tu nombre, así,
lento, alegre flor de fuego,
néctar que apagas mi sed,
calmada agua de mis anhelos.

La luna de mis noches tiene el fuego de tus ojos.
Mi preciada, la luna tiene tus ojos.
Los atardeceres son castaños
como los cabellos que te peinas.

Amapola de fuego, dulce beso de moza.
Anidas en los crepúsculos que yo sueño.

Mi alma navega
junto al timón donde tú sonríes, Mi preciada,
paloma bronceada por mi alegría
y abrazada por mis rosas.

Por fin tengo mi cuenta en You Tube!!!

2009-10-14T19:10:00.000-07:00

Hasta hace poco, veía con cierta envidia cibernauta que estudiantes de otras facultades colgaran videos en You Tube. Ya sean de clases universitarias, andanzas, fiestas, reinados, ceremonias, EXISTÍAN EN YOU TUBE.
Yo, entonces, era un desterrado de esa web donde ni siquiera podía subir algunos comentarios.

Hace poco, me animé a ingresar al reino fílmico de You Tube. Ahora puedo comentar algunos videos que encuentro interesantes y, de paso, colgar algunas banalidades que mis amigos y yo realizamos(realizaremos, también).

Aquí una pequeña muestra, grabada hace dos meses (cuando tuve mis esbeltos 66 kilos. Ahora peso 69). Luego pondré más videos.

FÚTBOL DE MIS DESAMORES

2009-10-13T08:59:00.000-07:00

FÚTBOL. Deporte rey. Pasión(guía) de multitudes.Millonaria industria de sudor, patadas, cabezazos, chalaquitas y chilenitas. Goles y autogoles de infarto, de alagarabía, de arqueadas esperanzas.

Al final de la semana pasada, Perú perdió 2 a 1 frente a Argentina, en un reñido encuentro. El blanquiceleste Palermo selló el triunfo argentino en el minuto 92, con un gol milagroso, en media del lluvioso estadio "Monumental" del River Plate. Maradona celebró eufóricamente.

Hay posibilidad de que los hermanos argentinos vayan al mundial. Eso me alegra, como peruano, ya que casi siempre Argentina junto a Brazil ponen muy en alto el nivel del fútbol sudamericano. Me alegra porque es una manera de demostrarles en cara a los europeos y norteamericanos que sudámerica será una zona tercermundista, pero que en la cancha les damos pelea o los hacemos puré ( si eres europeo o norteamericano, no la tomes a mal, sólo hablo de fútbol, eh).

Pienso ahora, en sudamérica. El historiador (Q.E.P.D.) Jorge Basadre Grohmann, nombre de la universidad donde estudio, decía que en América tenemos dos grandes bloques terrestres: Los Estados Unidos de Norteamérica y Los Estados Desunidos de Sudamérica (basándose en las históricas y encarnizadas guerras entre Perú, Chile, Bolivia, Colombia, Ecuador, Argentina). Son países que viven en una vecindad donde todos bregaban por apropiarse de mayor territorialidad, es cierto. Pero en el fútbol, está claro, nos comandan Argentina y Brazil.

El último mundial al cual fue el Perú era ESPAÑA 82. Yo nací en 1988. Quisiera, como muchos peruanos que lloran a mares cuando el Perú pierde, como los niños que se ponen su camiseta blanquirroja esperanzados en la clasificación soñada, ver alguna vez al Perú jugar en un mundial. Y Gritar con las garras sobre la camiseta: "!Gol peruano, carajo!", con mis amigos en la sala, degustando ceviche y tomando una rica Inca Kola. Me conformaría con ver ello, aunque el tiempo me envejezca y yo, para entonces, esté todo canosito y arrugadito en mi contenta vejez, contándoles historias a mis futuros nietos en algún lindo jardín de muchos girasoles y claveles y rosas (blancas, rojas, anaranjadas, amarillas, rosadas).

Por ahora, el futbolero consuelo que nos queda, un residuo ardiente, muy peruano, es lograr la clasificación peruana en algún videojuego de la PLay Station. Ver ahí que el Perú sí puede llegar a ser campeón del mundo.

MI MARTI, AMISTADES Y EL BLOG

2009-10-11T18:07:00.001-07:00

No es que el gato sea feo o esté ebrio. Lo que pasa es que Marti bostezaba, luego de despertarse de sus descansos vespertinos. Entonces mi cámara lo capturó EN PLENO BOSTEZO.

Esta noche de domingo, mientras apego mi rostro a la ventana, veo que los niños juegan a la pía pía. Corren felices de un lado a otro, esquivando las manos del que juega de piador (atrapador). Basta que le toquen un hombro a uno y ya perdió, fue piado.

Ahora me abrazo a mi gato Marti. Ya tenemos una relación de 8 meses, cuando el flaco vecino de al lado me lo regaló en una vacía cajita de cartón. "Mi gata parió 6 crías", me dijo y fue la primera vez que vi el anaranjado pelaje de mi Marti, que maullaba y me veía como el extraño que entonces le era yo."Es lindo, ¿está a la venta?". Me dijo que no, no estaba a la venta. Entonces me preocupé. "Te lo regalo", dijo suavemente el flaco. Le agradecí con una sonrisa.

Así, cuando las tardes se hacen grises como ciertos capítulos de mi vida, observo desde la ventana, abrazado a Marti, miro a los niños que juegan felices, a los ancianos que pasan con su bastón, a los borrachines que a veces me lanzan un insulto o a veces me hacen caras obscenas. Yo sólo atino a levantarles el dedo medio, a veces, o sino los ignoro( a los que me ofenden). Pero en los ancianos y en los niños, hallo la quietud deseable, sonrío tenuemente.

Anochece. Me tumbo en mi cama "pantera negra". Reviso mi celular y llamo a amigos. Busco a mi guía, pero no les digo. A algunos los invito a salir un día, para ir a la presentación de algún libro en Tacna, para ir a alguna librería o para tomar unas cervezas. Sigo buscando. Algunos ni siquiera me responden. Otros me dicen que están ocupados. Sólo uno o dos me dicen que sí, "estupendo, Rogger. Vamos al Rock and Roll". La amistad empieza a engordar. Pocas veces consigo una amistad verdadera. Pocas.

Gracias al primer blog donde escribo, pude conocer a personas que le dieron luces potentes a mi vida grisácea. Encontré comprensión, humor, amistad, abrazos, besos, emoticones que me dieron en el corazón. Yo sí creo que la Internet es un universo de sentimientos.

Quiero agradecer a mi (adorada) amiga bonaerense MARU. "Sos re divina, MARU. Me alegras cada día, con tus cosas argentinas y mis cosas peruanas, con tu mundo de pinceles coloreadores y mi mundo de letras chillonas. Ya tendremos nuestro primer aniversario como amigos. Me alegra saber que algún día podremos tomar un mate-argentinísimo. Pintaste muchos recuerdos tiernos en mí."

Saludos a ALEXIA, por darme una amistad limeña. A veces juego a ser su sacerdote virtual, ella se confiesa y juega, ríe, sonríe. "Espero tomar un café contigo en París. Parece que el próximo año aterrizaremos ahí. Tú por tus estudios y yo, por mis libros. Creaste la palabra QUERIBLE. Y te apoyo. QUERIBLE suena lindo, natural, moderno. "

Mientras escribo esto, espero que en las dos reuniones amistosas que tendré esta semana, pueda encontrar las respuestas que necesito. Acaso halle al guía que me hace falta. Por lo pronto, escucho los suaves ronroneos de mi Marti. Es mi gato, mi hijo. Hasta lo puse en la dedicatoria de mi primer libro: LA DAMA DE NEGRO y otros cuentos.

En casa, a punto de dormir. Vemos a la camarita, aunque cansados por haber corrido en la casa, Marti y yo tenemos una linda amistad. Vivimos juntos.

JAQUE MATEmáticas o mi miedo a los números (parte II)

2009-10-09T19:45:00.000-07:00

Para mi suerte, casi todos los profesores de matemática que tuve, me parece, se dieron cuenta de mis incesantes y fallidos intentos. Salía a la pizarra para resolver un problema planteado ante toda la clase.

-Quien halle la respuesta y el modo de llegar a ella, tendrá un punto más en el examen final.

Todos hervíamos entre multiplicaciones y divisiones, cálculos, consultas al formulario. Sin embargo yo llegaba a un resultado.

-Profesora. El número final es 297.

-Escríbelo en la pizarra, Rogger.

Entonces yo caminaba glorioso, triunfante, pitagóricamente iluminado. Escribía todo lo que anotaba en mi fiel cuaderno cuadriculado. Al acabar, la profesora Elisabeth veía mis números temblorosos, mis garabatos de apariencia prehistórica.

-No sé qué hiciste, pero llegaste al resultado.

Sumaba por aquí, quitaba por allá, modificaba las fórmulas. Era un brujo de los números. Pero un brujo inexacto, lo cual es suicidio matemático. Luego toda la clase se reía de mi inexactitud, yo también. Nunca me ofendió saberme tonto en matemáticas. Hasta yo presumía cuando en un examen aprobaba con 11.

Cuando pasarían los años, la misma profesora me diría en persona (en una cevichería donde nos encontramos por pura casualidad) la verdad. La hasta entonces misteriosa verdad por la que aprobé con un 15 en su materia.

-Es que tú eras muy empeñoso. Aunque no aplicabas correctamente las fórmulas, lo intentabas una y otra vez. Terco, como un Quijote contra los molinos de viento. Por eso, te aprobé, perseverante.

Entonces yo le agradecí, la abracé intensamente, como nunca antes abracé a una profesora. Sin ella, quizás yo ahora estaría repitiendo eternamente toda la secundaria. Por eso, le prometí en esa misma cevichería que, el día en que yo pueda publicar libros, ella estaría en la dedicatoria principal. Para la profe Elisabeth, por apoyarme cuando más frágil estuve.

***
Ya era 18 de diciembre. Esa noche mi madre fue a recoger la libreta. Yo estaba temeroso de que el día 20 llegase, el momento esperado para ver los ahorros que mi alcancía conservaba. Debía de ser algo de 60 soles, según lo trazamos en una hoja cuadriculada de mi cuaderno.

Gracias a la profesora Elisabeth, pude zafar del posible problema que me provocaría una nota mala, una cicatriz académica. El 15 amplió la sonrisa de mi madre y de mi padre. Entonces, ya en privado, al llegar a casa, mi padre me dio dos billetes de 20 nuevos soles, a modo de recompensa. Al tener la solución en mis manos, fui corriendo a la tienda de la calle aledaña a cambiar ese dinero en monedas de a sol. Y así fue, compré unos Chizitos grandes. Costaba 2 soles con veinte céntimos. Todo el sencillo fue directito a la alcancía. Esa noche, cuando mi madre y yo rompimos el chanchito, no hubo problemas.

Si la profesora Elisabeth no me hubiera salvado de las matemáticas, seguramente hubiera pasado un mal rato con mis padres, quizás una mala navidad privada de regalos para el niño de la casa, que era yo.

JAQUE MATEmáticas o mi miedo a los números (parte I)

2009-10-08T19:11:00.000-07:00

Mi guía no creo que sea un matemático. Porque la matemática avanzada es una de mis pesadillas, para mí es un pantano numérico donde por más que braceo y grito, me hundo. A continuación, el relato que me justifica.

Mi pánico a los números apareció la primera vez que fui damnificado con un 05 en una PRUEBA importante. Fue la soga al cuello. Años atrás, mi registro de notas tenía puros azules victoriosos. Un 15, un 16, un 17, hasta por ahí me tincaba un 20. Ese 05 era la nota del primer examen que me vi forzado a ocultarle a mis padres (menos mal, sólo en esa materia). En literatura, religión y otras materias, yo hasta llegaba a pegar las pruebas en el refrigerador. Así, cuando llegaba la visita a la casa, decían: “qué estudioso es Roggercito”. Me daban propina.

Recuerdo que para consolarme, me había decidido pasar toda la mañana de un sábado en los videojuegos. Play Station. Jugaba Tekken 3. Entonces se me suavizó esa raspante sensación en el estómago, esa sensación derrotista. Frustrada. Pero claro, ese apenas fue el inicio de mis irremediables caídas en el ring de las matemáticas. Luego visité otros tres sábados, los videojuegos de Tacna-centro. Los jaque-matemáticos se me hicieron costumbre.

La ansiedad me embargaba. Primero, el miedo a saber que uno de mis padres decida corroborar en el colegio mi rendimiento matemático, el cual era malísimo. Mi máximo logro era un 12 ó un 13. No más. El segundo miedo era un miedo de barro, un miedo porcino. Mi alcancía era un cerdito plomo con los cachetitos rojos, donde yo semanalmente depositaba mis propinas domingueras. Pasaba que en los videojuegos se pagaba un sol por una hora de juego. Entonces, cuando estiré mis bolsillos vacíos, la bancarrota me dejó estupefacto. Tuve que recurrir al cortaúñas, sacar con su afilada punta (que parece una mini-navaja) las monedas de mi generosa alcancía. De cabeza, mi alcancía parecía recriminarme con su porcina mirada. Yo metía y metía, hasta que una moneda cayera, luego me iba a jugar Tekken 3.

Así pasé dos meses y medio, más o menos. Hasta que una mañana, mientras yo terminaba de secarme el rostro con la toalla, al salir del baño, el calendario señalaba escasas semanas para que llegue el navideño mes de diciembre. O sea, poco faltaba para que acaben las clases escolares y la profesora convoque a una reunión de padres de familia para la entrega de libretas. Y claro, ya en navidad, tal como lo acordé con mi madre en el primer día de clases, el 20 de diciembre romperíamos juntos al chanchito para contar felices mis ahorros escolares. Ahorros que estaban tan vacíos como las cabezas de los calvos.

Cómo quisiera haber heredado tan sólo un 1% de los matemáticos cerebros de Pitágoras, Copérnico, esos tíos legendarios que se saben casi todo lo que es cálculos, crearon sus fórmulas. Son genios, pues. Por eso a veces pienso que soy bobo. Que la única ruta por donde puedo aparentar un conocimiento decente es en las letras. Leer, escribir. Tampoco es mi fuerte, pero mis amigos que dicen que lo hago bien. Me reconforta.

Mi talón de Aquiles son las matemáticas. Una pesadilla infinita, no es como el abecedario o la cantidad de palabras registradas en un diccionario. Los números pueden sumarse, restarse y multiplicarse infinitamente. Menos mal, cuando se trata de dinero, me transformo en un mago con los cálculos (sorpresa, así que nadie intente estafarme, eh)

(CONTINUARÁ...)

6 LIBROS ESPECIALES (que leí hace unos meses)

2009-10-07T12:51:00.000-07:00

Un libro es una especie de guía. Te orienta, te aconseja y hasta te da alegrías y tristezas. Pero no te escucha, no te responde directamente lo que buscas.

El sueño de todo bloguer escritor está aquí. Por cada post tenía entre 500 a 900 comentarios. Renato Cisneros es el busco novia más famoso de la blogósfera. Es una bitácora de humor y amor, de soledad y de sociedad. Afición y aflicción. Es 100% recomendable para los jóvenes que quieran adentrarse en el arte de escribir.

Yo amo a mi mami. Genial libro del mediático escritor Jaime Bayly. Historia donde el narrador recuerda sus años infantiles, donde los padres, la sociedad y los amigos eran un cariacontecido recuerdo. Ya sea un recuerdo bello o feo, benéfico o lacerante, los recuerdos nimban nuestros pasos. Esta obra es una de las más apreciadas por la crítica. En la foto está el Bayly joven, creador de este gran libro, así como de la actual gran papada que tiene.

Palomas son tus ojos. El título tiene la virtud del poema: suena lindo, dice mucho y dice poco. El argentino Eduardo Dayan nos cuenta el amor entre una colegiala y un estudiante universitario judío. Al desdoblar sus páginas, poemas sueltos nos reciben, y encuentro con escenas familiares, me identifico. Por eso siempre lo reviso, aunque sea un par de hojas.

Fernando Ampuero narra Puta Linda con el enganchador suspenso de las películas taquilleras. La vida de un aspirante a escritor se topa con la de una meretriz fina y misteriosa. Comparten sus experiencias, en cada visita que él realiza a la cama de ella. El final me cayó como una puntapié en la nariz: la muerte que deja inacabada la obra de uno de los dos.

Grandes Sobras, recopila crónicas de Beto Ortiz. Prefiero este libro a los demás que él tiene porque los demás tienen casi las mismas crónicas de GRANDES SOBRAS: viajes, reflexiones, perfiles, columna, gastronomía, etc.

Para cerrar con broche de oro este desfile de libros, les muestro ahora a PUDOR, escrita por Santiago Roncagliolo. Esta magnífica novela ya es una película. La primera noche que la leí, estuve hasta las 4 de la mañana leyendo y leyendo. La segunda noche fue igual. La leí de corrido en dos días. Es uno de los mejores libros que leí en mis 6 años de lector.

LA BODA DE MAMI

2009-10-05T07:18:00.000-07:00

El sábado anterior, mi mamá se casó en la Iglesia. Los parientes más cercanos estuvimos vestidos a la etiqueta. Yo, que odio las corbatas porque me asfixian, tuve que ponerme una. La ceremonia eclesiástica inició a las 4 y 30 de la tarde. Culminó a eso de las 7.

Pocas veces fui a una iglesia. No es el espíritu anticristiano, ni el ateísmo lo que apaga la cristiandad que tengo. Creo en Dios, pero a mi manera. El hecho es que contadas veces estuve en una iglesia. Y hasta ahora, nunca antes había estado presente en una ceremonia completa, oyendo el canto del cura y sus sabias palabras.

Mi madre Bertha por fin se casó con Humberto, que no es mi padre pero gracias al cual tengo 3 hermanitos menores. Ya tenían más de 10 años conviviendo. Ir a la iglesia les sirvió de mucho. Tiempo antes de casarse, iban a las misas del padre venido de México, un órale buena gente. Sólo basta ponerle un gorro de ala ancha para tener un charro 100% mexicano, como el tequila.

Una vez acabado el pacto con Dios, fuimos a la casa. Apenas a 6 cuadras de la iglesia. La jarana cobraría vida e inusitadas escenas alcoholizadas. La orquesta empezó a tocar a las 8 de la noche. Orquestada que duraría hasta las 3 de la madrugada, hora en que la gente cabeceaba pendularmente. Tres encargados, cuidábamos a los alegres borrachines de cualquier fascineroso que quisiera agraviarlos.

Cuando le embriaguez se apodera, algunos pierden los estribos, hacen cosas que sanos jamás harían. El padrino del casorio de mi madre, un católico a prueba de balas, me había retado a un duelo de vencidas (pulsaciones con el brazo).Me ganó o, mejor dicho, me dejé ganar. No vaya a ser que luego me digan abusivo. El hombre era más flaco y chato que yo. Mejor darle su momento de gloria, me dije.

A partir de las 3 de la madrugada, la gente enternada se iba en taxis. Los tres guardianes los escoltábamos, como quien salvaguarda a un mareado congresista. Había tipos sospechosos, cateándonos desde una esquina, desde otra. Pero los tres fuimos a preguntarles a quién buscaban y sus nombres. Se inquietaban. Menos mal eran dos o a veces uno solo. Así que los repelíamos con protocolares palabras.

-Por favor, retírese. No queremos problemas con los jefes que están en la fiesta.

Pero ya a las 5, cuando el cielo aclara lentamente su matiz rojizo, quedaban menos de 10 bebedores. Dos señoras chismeándose cosas de la vida, tres caballeros reflexionando sobre el matrimonio, dos chiquillos exaltando las maravillas de la cerveza y 3 señoritas que nos hacían ojitos a los 3 cuidadores de esa noche. Elmer (el más joven, apenas 18 años), Mateo (que ya frisa la cincuentena, con principios de calvicie) y yo (con mi deportiva polera negra y la mirada firme de un cadete amedrentador).

Como ya no quedaba mucha gente que cuidar ni sospechosos rondando la puerta abierta del local, lo cerramos. Nos empilamos para destapar algunas “Cusqueñas” y probar suerte con las 3 chicas. Nos sentamos cerquita a ellas, en la cornisa del escenario de madera preparado para la orquesta.

Ya eran las 6 de la mañana. Las chicas estaban felices. Elmer ya se besaba con una. Mateo le hablaba a otra, ya separados de nosotros. Y yo me quedaba con una extraña sensación, con María, que era una chica de piel clara y ojos pardos. Recién nos conocíamos esa noche, me miraba y se reía. No supe qué decir, pensaba en una amiga que tengo lejos. Quería saber qué estaría haciendo mi adorada amiga, allá en tierras lejanas. La extrañaba más que nunca. Luego María me hizo una pregunta que me incomodó:

-¿Eres gay?

-No, María. Es sólo que pienso en una amiga que quiero mucho. Que está lejos, pero nos queremos.

-Ah, claro. Menos mal.

Así, en lugar de coquetear o de besarnos, nos quedamos hasta las 7 de la mañana filosofando de la amistad. Ahí, abrimos las puertas para despachar a los últimos invitados y, de paso, guardamos las sillas y demás decorativos de la fiesta de bodas. Elmer estuvo feliz; Mateo, esperanzado; yo, desesperado, adormecido, legañoso.

Mi madre, súbitamente, apareció. Entonces me dijo que se la había perdido el anillo de bodas. Era de, ¿oro? Hasta yo me sorprendía. Y claro, entonces mi madre me dijo: esa chica tiene pinta de ser charapa. Se refería a María.

-Todo bien, mami. No te preocupes. Acá, Mateo, Elmer y yo ya despedimos a la gente. Buscaremos tu anillo.

Al final de 2 horas. No lo encontramos.

(Foto de la foto para el recuerdo).

Periodismo y Literatura (¿son guerra o matrimonio?). !!FELIZ DÍA DEL PERIODISTA!!

2009-10-02T11:06:00.000-07:00

Por ahora, prefiero escribir literatura que hacer periodismo. La literatura me salvaguarda de querellas judiciales y riesgos reporteriles. Ya me pasó una vez que dejé de escribir en un periódico porque me pidieron que haga un bullicioso destape a una entidad privada. Había dinero por mover, opiniones, revisar los derechos universitarios y dar en el clavo: denunciar públicamente a la universidad privada. Vaya problemón que me haría. Y eso que en el trabajo me pagarían un sueldo enano. No quiero hacerle daño a esta entidad que anda me hizo, reflexioné. Entonces, decidí no aparecerme más por ahí, perder contacto con el jefe del periódico, borrarme del mapa, prácticamente.

Tengo 21 años, todavía no me emancipé de mi casa paternal, casi todo mi dinero lo invierto en libros y ropa. Mi modesta economía se nutre de 3 fuentes. 1) Revisiones ortográficas que efectúo en trabajos monográficos de algunos conocidos de la universidad, 2) Trabajos de medio tiempo (ayudante de oficina, bibliotecas, cajero de restaurante:si hay alguna chambita, no duden en contactarse conmigo.) y 3) Las propinas paternales que recibo quincenalmente. ¿Cómo podría defenderme judicialmente en el caso de que la mencionada universidad privada me demandase? Ya me imagino yo, con traje de cebra, en la prisión; o, en otro caso, siendo deudor de miles de soles, acusado por difamación.

Para ser un héroe periodístico, primero debería de hacerme acreedor de una obesa cuenta bancaria, luego pertenecer a un grupo influyente que apadrine mis atrevimientos revolucionarios. Ahí sumémosle ciertos genes denunciantes, como los tienen César Hildebrandt o Magaly Medina. Pero, caray, a decir verdad, no me gusta enemistarme con medio mundo. Total, no tengo enemigos por ahora.

Teóricamente hablando, varios profesores en la Facultad de Periodismo donde estudio, se pasan diciéndonos que la verdad está antes que todo. Que no hay mejor periodismo que aquel donde caen cabezas importantes y se defiende al pueblo, a capa y espada. Que hay que educar, enseñar a la gente, quiera o no quiera. Que la pirámide invertida predomina casi en todo. Pero no, señores profesores que leen pigmeamente y no abren sus mentes a las ideas nuevas: sepan que hacer periodismo no es sinónimo de guerra sangrienta (como dice la antigua y antigua escuela del periodismo –por cierto, ¿quién tiene la autoridad para dictar las leyes de cómo hacer periodismo?-). ¿Qué haremos, a ver, futuros periodistas, si el pueblo no quiere ser educado con informativos donde los conductores parecen encorbatados androides que leen el teleprompter y no saben llegar al feeling (sentimiento) del público? La respuesta: ser espontáneos, no poner la compungida cara de pacientes con hemorroides frente a la pantalla. Escribir sin claves: que te entienda desde un niño hasta el abuelo.

Párrafo final de este viernes nocturno con un cielo color vino tinto: ninguno de los profesores que me enseñan actualmente en mi Facultad escribió un libro (salvo algunos que no son de la especialidad de Periodismo o Relaciones Públicas). Ni escriben en diarios ni en blogs, ni en revistas. Siento una honda vergüenza ajena. Tocaron fondo, tíos.

Por cierto, con altibajos, goles y autogoles, les deseo FELIZ DÍA DEL PERIODISTA (1 de octubre). Brindemos con moderación.

MI FACULTAD, SU GENTE Y EL PERIODISMO (según yo)

2009-09-30T15:33:00.000-07:00

Empiezan las clases en la universidad. Son las 5 de la tarde. Ahora yo debería de estar ahí, calentando una carpeta, atento a las empalagosas palabras del profesor más aburrido en toda la historia, pero la verdad es que prefiero refugiarme en mi casa. Chatear, escribir, despabilarme, como el lobo estepario tacneño que soy.

Mañana tengo un examen, pero me da flojera estudiar esta noche. Estudiaré mañana temprano. No es que tenga el virus de la holgazanería ni que tenga arduo trabajo esta noche, menos una cita escondida (ya quisiera). Sucede que puedo adivinar el mañana, la patética escena del examen: varios compañeros de clase cometerán fraude (tendrán las carpetas y las manos rayadas con lapicero o microscópicos resúmenes de los temas que entrarán al examen).

Este profesor ya es conocido, él mismo se marea con todas las cantinfladas que dice. Sus palabras detonan como una bomba somnífera en toda la clase. Oír bostezos y ver cabezas apoyadas en la carpeta, no es novedad. Más de una vez me uní al coro de bostezos y al ejército de las cabezas dormidas, ya en clase, cuando el profesor, de rostro apayasado y fatigado, comprende que no asombra a sus estudiantes. Se rinde. Me da pena, pena por él y por nosotros mismos (que luchamos por imaginar que sus clases son interesantes, pero sólo conseguimos bostezar más). Él deja que el fraude en el examen siga, que los susurros salten de oreja a oreja, que todos aprueben; casi con la misma nota de los pocos que en verdad estudiamos. Así que, en honor a lo práctico que suelo ser: estudiaré lo básico y, cuando tenga alguna duda en el examen, me bastará utilizar mis perrunas orejas como radares para detectar las susurradas respuestas que se pasen en el aire de la clase.

Ya son las seis de la noche, 30 de septiembre. Hay una tenue neblina en Tacna (ya parezco hombre del tiempo al decir estas cosas). No me dan ganas de vagabundear ni de encerrarme en mi biblioteca. La computadora me seduce con su You Tube, con su Wikipedia y con el MSN.

Luego, vuelvo a pensar en mi salón de clases. Llegará el esperado fin de año, y mis compañeros dirán que la universidad les enseñó poco, que no aprendieron nada genial. Entonces, yo replicaré con voz paladina lo que les digo desde hace 4 años:

-Pero si tú no estudiabas para los exámenes. ¿De qué te quejas, eh?

Luego me dirán que tenían arduo trabajo (cada fin de semana se reúnen a alcoholizarse hasta las últimas consecuencias), que eran muchas separatas para estudiar (ni siquiera leyeron el título, eh) y claro, algunos sí tendrán una poderosa razón sentimental para justificarse: mi pareja quería pasar esa noche junto a mí.

Como sea, vamos mal, muy mal, en ese sentido (con la nasal voz grabada de Fujimori). Esa es una de las razones por las que hoy no me da ganas de ir a clases ni de escuchar las redundantes y predecibles palabras del susodicho profesor. Claro, hay pocos, muy pocos profesores que sí dominan su materia, escriben libros y tienen el don pedagógico que me empuja a admirarlos, a pedirles consejos y a hablarles de literatura y psicología (leí una ruma de libros de esos dos temas). Entonces, así pude entablar una anhelada relación personal con profesores reconocidos por su talle intelectual en Tacna: Livio Gómez, Enrique Azócar, César Quispe, Edilberto Cabrera , Luis Alberto Calderón. Lo malo es que ninguno de los antedichos enseña periodismo en mi facultad. Hay profesores de Lengua y Literatura, un psicólogo, un abogado y un profesor de Ciencias Sociales. Pero ninguno es un periodista oleado, sacramentado y titulado.

La verdad es que ahí tengo la nómina para empezar a buscar mi guía. Tal vez halle uno, tal vez dos. La duda me inquieta, persiste. Es casi increíble notar cómo las letras nos acercaron, nos hermanaron. Un café, un helado, un chifa, un libro, ensanchan la amistad.

Ahora me divierto. Veo una pelea: Homero Simpson versus Pedro Picapiedra. ¿Quién ganará?

GLORIA: ME DEJASTE CON PENA Y SIN GLORIA.

2009-09-29T06:19:00.000-07:00

Ya es de madrugada. No sé a qué hora cesarán los golpes dedales que doy al teclado. Escribo y borro. Corrijo y aumento. No estoy contento, aunque debería estarlo. Anoche salí con una ex.

Anoche salí con una vieja amiga llamada Gloria. No es que ella tenga arrugas y use bastón; es vieja en el sentido de que la conozco hace 7 años, cuando estudiábamos en colegios separados. Yo, en un colegio militarizado de varones (Coronel Bolognesi)y ella, en uno de damas alocadas (Mercedes Indacochea). Aunque yo hubiera preferido estar en un colegio mixto, en esos años mi madre decidía por mí. Creo que en ese entonces, Gloria y yo nos magnetizábamos como dos polos opuestos. Ella era una simpática chica extrovertida, de piel canela y cabello corto, muy conversadora y yo, un tímido treceañero que recién aprendía a peinarse frente al espejo, presuroso en tener una enamorada para que en el salón dejen de decirle que es poco hombre. Cada vez que nos encontrábamos en las calles, al salir de las clases secundarias, ya de noche, nos veíamos solitos en un parque tranquilo, nos mirábamos, sonreíamos juntos. Con coquetería y caminando de la mano, nos encariñamos. Esas noches no las olvido. Creo que Gloria sí las olvidó.

Fue ella la primera chica a quien di mi primer beso apasionado. En todo caso, le seguí la corriente: ella, una noche mientras yo la acompañaba hasta su casa, se subió al filo de una vereda…y me besó. Mudo, anonadado, me empilé inmediatamente y la aferré en mi pecho. Pero eso fue hace 7 años.

Anoche fue distinta. Acaso irreconocible. Fuimos a un bar de rock. Desde hace una semana yo le insistía para salir juntos, para recordar aquellos años maravillosos. Le llamaba por su celular, que recién ella me lo dio cuando hace un mes nos encontramos, por casualidad, en La Plaza de Armas de la ciudad. Era fiestas de Tacna: 28 de agosto. Ella iba con otro chico, no sé si sería su enamorado o su amigo. No me lo quiso decir cuando me le acerqué. Pero volviendo a lo de anoche, ya en el bar, Enrique Bunbury cantaba la canción “Héroe de leyenda”, en las pantallas del bar, mientras los bebedores aplaudíamos su voz endiosada. Pero esta vez Gloria se mostraba engreída: pedía los tragos más caros. Y yo, los más baratos. Todo lo pagué yo, al final, dejando mi billetera vacía (volví a casa en un taxi al que tuve que pagarle con el dinero guardado en casa). Pero al menos yo esperaba que pudiéramos revivir ese beso. Jugar a querernos, como ella misma me decía hace 7 años.

Nunca olvidaré a la primera y única chica que me robó un beso. A veces me arrepiento de no haber pretendido formalizar lo nuestro en el pasado. Quizás ahora seríamos una linda pareja y yo no estaría escribiendo este post que parece el berrinche de un viudo encanecido. Pero hoy sólo me queda vivir su recuerdo. Su recuerdo palpita en mí, pero es un recuerdo flaco, anoréxico: no lo supimos alimentar con el cariño necesario. De pronto, ese mismo año 2002, nos apartamos, sin saber precisamente porqué. Sospecho que la ligereza con que yo me tomé la relación antes, le hizo creer que soy un tipo inmanejable, un rebelde sin causa. Un tipo preocupado en que nadie dude de su sexualidad.

"Gloria, cuando digo tu nombre no sólo pienso en la leche evaporada Gloria o en la gloria que tuvieron muchos emperadores romanos. Pienso: me diste la gloria juvenil que una vez tuve, pero también me la supiste arrebatar".

Así, ella en la mesa con una glamorosa copa de "amor en llamas" y yo con un humilde vaso de cerveza parroquiana, conversamos como dos extraños con idiomas lejanos, interplanetarios. La noche se aguaba, se empozaba. Ya no éramos los mismos. Algo en el aire estaba roto, for ever. Hay un largo puente que separa nuestras miradas. Definitivamente Gloria no es mi Julieta; ni yo su Romeo.

Pongo el punto a lo de anoche. Ya son las 8 de la mañana. Pienso poner hipervínculos e imágenes al texto, como acostumbro. Quizás el diario por hoy acabe, pero el recuerdo sabe perdurar.

HOLA, ¿NOS MIRAMOS?

2009-09-27T19:50:00.000-07:00

No soy muy bueno para presentarme. Aún no vencí plenamente la barrera de mi timidez infantil. Pero lo intentaré.

Soy un estudiante universitario que más que estudiar, colecciona miradas. Pero no cualquier mirada. Hay miradas que pueden conquistar un corazón, que pueden impedir un suicidio. Una mirada puede inspirar el mejor libro de poesía del mundo, así como pulverizar las ilusiones más optimistas o anheladas. Busco miradas tiernas, bohémicas, que tengan un poco del lechoso brillo de la luna y un poco del recio salitre de la playa.

Busco una mirada de cariño, de paz, de alegría. Quiero encontrar la compresión que, algunas veces, el mundo me niega. Cada día es una salvaje prueba. Soy un detective tras los zapatitos de cristal de mi soñada musa y rastreo las huellas del guía que me hace falta.

Mi musa debe ser suave como el viento y risueña como una alegre cascada. Como una estrella fugaz, como un par de alas que me eleven sobre los bosques. Será quién mime y sea mimada por mis poemas, cuando todo marche viento en popa; será quien aguante mis justificados carajos, cuando la tormenta de la vida nos amenace y sólo una reprimenda pueda calmarnos. Será quién me abofetee si es que las dudas me ahorcan el alma. Será quien me exorcice si es que la cerveza me hace temblar ante el timonel de nuestras vidas.

Mi guía debe ser especial. Y no precisamente por tener un bigote felpudo como Nietzsche o una barba papanoelesca como la de Marx. No quiero un guía que parezca un levitador monje tibetano o un esquizofrénico cura temeroso del Apocalipsis. Quiero un guía que sepa sonreír, enseñarme la verdad y explicarme la radiografía que cada libro oculta. Mi guía será quién me sepa tolerar, así como retar, que me sepa cuidar, así como dejarme volar.

Tengo 21 años. Seis de ellos consagrados a la lectura diaria, cuatro horas por día, aproximadamente. Pero igual, de pronto hay libros que no acabo de leer o días enteros en que algún imprevisto me impide mi cita con los libros. Tengo citas a ciegas donde pretendo encontrar a mi musa, así se haga tarde, así se me vacíen las moneditas de la billetera, así me regrese a pie a casa, ya de madrugada y los perros me ladren como al ladrón que no soy ni seré.

Abro, desde esta noche de luna llena, UN DIARIO PERSONAL donde contaré los goles y autogoles que ejecutaré en los futuros días.